| SEIZIÈME MÉDITATION |
| LA CHARITÉ |
| HYMNE ORIENTAL |
| 1846 |
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Dieu dit un jour à son soleil : |
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« Toi par qui mon nom luit, toi que ma droite envoie |
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» Porter à l’univers ma splendeur et ma joie, |
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» Pour que l’immensité me loue à son réveil ; |
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» De ces dons merveilleux que répand ta lumière, |
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» De ces pas de géant que tu fais dans les cieux, |
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» De ces rayons vivants que boit chaque paupière, |
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» Lequel te rend, dis-moi, dans toute ta carrière, |
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» Plus semblable à moi-même et plus grand à tes yeux ? » |
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— Le soleil répondit, en se voilant la face : |
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« Ce n’est pas d’éclairer l’immensurable espace, |
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» De faire étinceler les sables des déserts, |
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» De fondre du Liban la couronne de glace, |
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» Ni de me contempler dans le miroir des mers, |
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» Ni d’écumer de feu sur les vagues des airs ; |
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» Mais c’est de me glisser aux fentes de la pierre |
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» Du cachot où languit le captif dans sa tour, |
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» Et d’y sécher des pleurs au bord d’une paupière |
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» Que réjouit dans l’ombre un seul rayon du jour ! » |
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— « Bien ! reprit Jéhovah ; c’est comme mon amour ! » |
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Ce que dit le rayon au Bienfaiteur suprême, |
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Moi, l’insecte chantant, je le dis à moi-même. |
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Ce qui donne à ma lyre un frisson de bonheur, |
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Ce n’est pas de frémir au vain souffle de gloire, |
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Ni de jeter au temps un nom pour sa mémoire, |
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Ni de monter au ciel dans un hymne vainqueur ; |
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Mais c’est de résonner, dans la nuit du mystère, |
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Pour l’âme sans écho d’un pauvre solitaire |
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Qui n’a qu’un son lointain pour tout bruit sur la terre, |
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Et d’y glisser ma voix par les fentes du cœur. |
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