| QUINZIÈME MÉDITATION |
| LA GLOIRE |
| À UN POËTE EXILÉ |
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Généreux favoris des filles de Mémoire, |
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Deux sentiers différents devant vous vont s’ouvrir : |
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L’un conduit au bonheur, l’autre mène à la gloire ; |
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Mortels, il faut choisir. |
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Ton sort, ô Manoël, suivit la loi commune ; |
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La muse t’enivra de précoces faveurs, |
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Tes jours furent tissus de gloire et d’infortune, |
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Et tu verses des pleurs ! |
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Rougis plutôt, rougis d’envier au vulgaire |
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Le stérile repos dont son cœur est jaloux : |
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Les dieux ont fait pour lui tous les biens de la terre ; |
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Mais la lyre est à nous. |
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Les siècles sont à toi, le monde est ta patrie. |
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Quand nous ne sommes plus, notre ombre a des autels |
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Où le juste avenir prépare à ton génie |
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Des honneurs immortels. |
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Ainsi l’aigle superbe au séjour du tonnerre |
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S’élance, et, soutenant son vol audacieux, |
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Semble dire aux mortels : Je suis né de la terre, |
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Mais je vis dans les cieux. |
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Oui, la gloire t’attend ; mais arrête, et contemple |
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À quel prix on pénètre en ces parvis sacrés ; |
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Vois : l’Infortune, assise à la porte du temple, |
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En garde les degrés. |
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Ici c’est un vieillard que l’ingrate Ionie |
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A vu de mers en mers promener ses malheurs : |
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Aveugle, il mendiait au prix de son génie |
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Un pain mouillé de pleurs. |
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Là le Tasse, brûlé d’une flamme fatale, |
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Expiant dans les fers sa gloire et son amour, |
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Quand il va recueillir la palme triomphale, |
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Descend au noir séjour. |
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Partout des malheureux, des proscrits, des victimes, |
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Luttant contre le sort ou contre les bourreaux : |
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On dirait que le ciel aux cœurs plus magnanimes |
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Mesure plus de maux. |
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Impose donc silence aux plaintes de ta lyre : |
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Des cœurs nés sans vertu l’infortune est l’écueil ; |
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Mais toi, roi détrôné, que ton malheur t’inspire |
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Un généreux orgueil ! |
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Que t’importe, après tout, que cet ordre barbare |
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T’enchaîne loin des bords qui furent ton berceau ? |
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Que t’importe en quels lieux le destin te prépare |
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Un glorieux tombeau ? |
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Ni l’exil, ni les fers de ces tyrans du Tage |
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N’enchaîneront ta gloire aux bords où tu mourras : |
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Lisbonne la réclame, et voila l’héritage |
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Que tu lui laisseras ! |
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Ceux qui l’ont méconnu pleureront le grand homme ; |
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Athène à des proscrits ouvre son Panthéon ; |
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Coriolan expire, et les enfants de Rome |
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Revendiquent son nom. |
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Aux rivages des morts avant que de descendre, |
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Ovide lève au ciel ses suppliantes mains : |
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Aux Sarmates grossiers il a légué sa cendre, |
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Et sa gloire aux Romains. |
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