| TREIZIÈME MÉDITATION |
| LA RETRAITE |
| À M. DE C***. |
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Aux bords de ton lac enchanté, |
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Loin des sots préjugés que l’erreur déifie, |
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Couvert du bouclier de ta philosophie, |
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Le temps n’emporte rien de ta félicité ; |
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Ton matin fut brillant, et ma jeunesse envie |
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L’azur calme et serein du beau soir de ta vie. |
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Ce qu’on appelle nos beaux jours |
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N’est qu’un éclair brillant dans une nuit d’orage ; |
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Et rien, excepté nos amours, |
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N’y mérite un regret du sage. |
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Mais que dis-je ? on aime à tout âge : |
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Ce feu durable et doux, dans l’âme renfermé, |
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Donne plus de chaleur en jetant moins de flamme ; |
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C’est le souffle divin dont tout homme est formé, |
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Il ne s’éteint qu’avec son âme. |
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Étendre son esprit, resserrer ses désirs, |
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C’est la le grand secret ignoré du vulgaire : |
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Tu le connais, ami ! cet heureux coin de terre |
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Renferme tes amours, tes goûts et tes plaisirs ; |
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Tes vœux ne passent point ton champêtre domaine, |
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Mais ton esprit plus vaste étend son horizon ; |
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Et, du monde embrassant la scène, |
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Le flambeau de l’étude éclaire ta raison. |
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Tu vois qu’aux bords du Tibre, et du Nil et du Gange, |
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En tout lieu, en tout temps, sous des masques divers, |
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L’homme partout est l’homme, et qu’en cet univers |
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Dans un ordre éternel tout passe, et rien ne change ; |
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Tu vois les nations s’éclipser tour à tour |
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Comme les astres dans l’espace ; |
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De mains en mains le sceptre passe ; |
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Chaque peuple a son siècle, et chaque homme a son jour. |
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Sujets à cette loi suprême, |
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Empire, gloire, liberté, |
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Tout est par le temps emporté : |
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Le temps emporta les dieux même |
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De la crédule antiquité, |
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Et ce que les mortels, dans leur orgueil extrême, |
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Osaient nommer la vérité ! |
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Au milieu de ce grand nuage, |
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Réponds-moi : que fera le sage |
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Toujours entre le doute et l’erreur combattu ? |
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Content du peu de jours qu’il saisit au passage, |
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Il se hâte d’en faire usage |
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Pour le bonheur et la vertu. |
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J’ai vu ce sage heureux ; dans ses belles demeures |
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J’ai goûté l’hospitalité : |
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À l’ombre du jardin que ses mains ont planté, |
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Aux doux sens de sa lyre il endormait les heures |
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En chantant sa félicité. |
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Soyez touché, grand Dieu, de sa reconnaissance ! |
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Il ne vous lasse point d’un inutile vœu ; |
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Gardez-lui seulement sa rustique opulence ; |
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Donnez tout à celui qui vous demande peu. |
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Des doux objets de sa tendresse |
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Qu’à son riant foyer toujours environné, |
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Sa femme et ses enfants couronnent sa vieillesse, |
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Comme de ses fruits mûrs un arbre est couronné ; |
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Que sous l’or des épis ses collines jaunissent ; |
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Qu’au pied de son rocher son lac soit toujours pur ; |
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Que de ses beaux jasmins les ombres épaississent ; |
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Que son soleil soit doux, que son ciel soit d’azur, |
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Et que pour l’étranger toujours ses vins mûrissent ! |
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Pour moi, loin de ce port de la félicité, |
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Hélas ! par la jeunesse et l’espoir emporté, |
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Je vais tenter encore et les flots et l’orage ; |
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Mais, ballotté par l’onde et fatigué du vent, |
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Au pied de ton rocher sauvage, |
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Ami, je reviendrai souvent |
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Rattacher, vers le soir, ma barque à ton rivage. |
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