| DOUZIÈME MÉDITATION |
| L’ENTHOUSIASME |
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Ainsi, quand l’aigle du tonnerre |
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Enlevait Ganymède aux cieux, |
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L’enfant, s’attachant à la terre, |
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Luttait contre l’oiseau des dieux ; |
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Mais entre ses serres rapides |
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L’aigle pressant ses flancs timides, |
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L’arrachait aux champs paternels ; |
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Et, sourd à la voix qui l’implore, |
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Il le jetait, tremblant encore, |
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Jusques aux pieds des immortels. |
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Ainsi quand tu fonds sur mon âme, |
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Enthousiasme, aigle vainqueur, |
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Au bruit de tes ailes de flamme |
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Je frémis d’une sainte horreur ; |
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Je me débats sous ta puissance, |
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Je fuis, je crains que ta présence |
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N’anéantisse un cœur mortel, |
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Comme un feu que la foudre allume, |
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Qui ne s’éteint plus, et consume |
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Le bûcher, le temple et l’autel. |
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Mais à l’essor de la pensée |
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L’instinct des sens s’oppose en vain : |
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Sous le dieu mon âme oppressée |
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Bondit, s’élance, et bat mon sein. |
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La foudre en mes veines circule : |
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Étonné du feu qui me brûle, |
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Je l’irrite en le combattant. |
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Et la lave de mon génie |
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Déborde en torrents d’harmonie, |
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Et me consume en s’échappant. |
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Muse, contemple ta victime ! |
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Ce n’est plus ce front inspiré, |
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Ce n’est plus ce regard sublime |
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Qui lançait un rayon sacré : |
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Sous ta dévorante influence, |
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À peine un reste d’existence |
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À ma jeunesse est échappé. |
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Mon front, que la pâleur efface, |
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Ne conserve plus que la trace |
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De la foudre qui m’a frappé. |
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Heureux le poëte insensible ! |
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Son luth n’est point baigné de pleurs ; |
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Son enthousiasme paisible |
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N’a point ces tragiques fureurs. |
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De sa veine féconde et pure |
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Coulent, avec nombre et mesure, |
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Des ruisseaux de lait et de miel ; |
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Et ce pusillanime Icare, |
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Trahi par l’aile de Pindare, |
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Ne retombe jamais du ciel. |
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Mais nous, pour embraser les âmes, |
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Il faut brûler, il faut ravir |
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Au ciel jaloux ses triples flammes : |
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Pour tout peindre, il faut tout sentir. |
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Foyers brûlants de la lumière, |
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Nos cœurs de la nature entière |
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Doivent concentrer les rayons ; |
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Et l’on accuse notre vie ! |
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Mais ce flambeau qu’on nous envie |
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S’allume au feu des passions. |
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Non, jamais un sein pacifique |
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N’enfanta ces divins élans, |
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Ni ce désordre sympathique |
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Qui soumet le monde à nos chants. |
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Non, non, quand l’Apollon d’Homère, |
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Pour lancer ses traits sur la terre, |
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Descendait des sommets d’Éryx, |
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Volant aux rives infernales, |
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Il trempait ses armes fatales |
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Dans les eaux bouillantes du Styx. |
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Descendez de l’auguste cime |
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Qu’indignent de lâches transports ! |
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Ce n’est que d’un luth magnanime |
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Que partent les divins accords. |
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Le cœur des enfants de la lyre |
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Ressemble au marbre qui soupire |
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Sur le sépulcre de Memnon : |
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Pour lui donner la voix et l’âme, |
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Il faut que de sa chaste flamme |
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L’œil du jour lui lance un rayon. |
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Et tu veux qu’éveillant encore |
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Des feux sous la cendre couverts, |
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Mon reste d’âme s’évapore |
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En accents perdus dans les airs ! |
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La gloire est le rêve d’une ombre ; |
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Elle a trop retranché le nombre |
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Des jours qu’elle devait charmer. |
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Tu veux que je lui sacrifie |
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Ce dernier souffle de ma vie ! |
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Je veux le garder pour aimer. |
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