| DIXIÈME MÉDITATION |
| ODE |
| Delicta majorum immeritus lues. |
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HORAT., od. VI , lib. III .
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Peuple ! des crimes de tes pères |
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Le ciel punissant tes enfants, |
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De châtiments héréditaires |
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Accablera leurs descendants, |
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Jusqu’à ce qu’une main propice |
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Relève l’auguste édifice |
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Par qui la terre touche aux cieux, |
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Et que le zèle et la prière |
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Dissipent l’indigne poussière |
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Qui couvre l’image des dieux ! |
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Sortez de vos débris antiques, |
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Temples que pleurait Israël ; |
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Relevez-vous, sacrés portiques ; |
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Lévites, montez à l’autel ! |
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Aux sons des harpes de Solyme, |
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Que la renaissante victime |
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S’immole sous vos chastes mains ; |
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Et qu’avec les pleurs de la terre |
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Son sang éteigne le tonnerre |
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Qui gronde encor sur les humains ! |
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Plein d’une superbe folie, |
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Ce peuple au front audacieux |
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S’est dit un jour : « Dieu m’humilie ; |
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Soyons à nous-mêmes nos dieux. |
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Notre intelligence sublime |
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A sondé le ciel et l’abîme |
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Pour y chercher ce grand esprit ; |
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Mais ni dans les flancs de la terre, |
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Mais ni dans les feux de la sphère, |
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Son nom pour nous ne fut écrit. |
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« Déjà nous enseignons au monde |
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À briser le sceptre des rois ; |
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Déjà notre audace profonde |
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Se rit du joug usé des lois. |
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Secouez, malheureux esclaves, |
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Secouez d’indignes entraves, |
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Rentrez dans votre liberté ! |
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Mortel ! du jour où tu respires, |
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Ta loi, c’est ce que tu désires ; |
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Ton devoir, c’est la volupté ! |
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« Ta pensée a franchi l’espace, |
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Tes calculs précèdent les temps, |
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La foudre cède à ton audace, |
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Les cieux roulent tes chars flottants ; |
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Comme un feu que tout alimente, |
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Ta raison, sans cesse croissante, |
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S’étendra sur l’immensité ; |
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Et ta puissance, qu’elle assure, |
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N’aura de terme et de mesure |
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Que l’espace et l’éternité. |
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Heureux nos fils ! heureux cet âge |
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Qui, fécondé par nos leçons, |
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Viendra recueillir l’héritage |
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Des dogmes que nous lui laissons ! |
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Pourquoi les jalouses années |
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Bornent-elles nos destinées |
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À de si rapides instants ? |
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Ô loi trop injuste et trop dure ! |
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Pour triompher de la nature |
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Que nous a-t-il manqué ? Le temps. » |
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Eh bien ! le temps sur vos poussières |
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À peine encore a fait un pas. |
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Sortez, ô mânes de nos pères, |
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Sortez de la nuit du trépas ! |
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Venez contempler votre ouvrage ; |
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Venez partager de cet âge |
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La gloire et la félicité ! |
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Ô race en promesses féconde, |
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Paraissez ! Bienfaiteurs du monde, |
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Voila votre postérité ! |
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Que vois-je ? ils détournent la vue, |
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Et, se cachant sous leurs lambeaux, |
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Leur foule, de honte éperdue, |
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Fuit et rentre dans les tombeaux. |
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Non, non, restez, ombres coupables ; |
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Auteurs de nos jours déplorables, |
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Restez ! ce supplice est trop doux. |
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Le ciel, trop lent à vous poursuivre, |
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Devait vous condamner à vivre |
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Dans le siècle enfanté par vous ! |
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Où sont-ils ces jours où la France, |
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À la tête des nations, |
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Se levait comme un astre immense |
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Inondant tout de ses rayons ? |
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Parmi nos siècles, siècle unique, |
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De quel cortége magnifique |
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La gloire composait ta cour ! |
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Semblable au dieu qui nous éclaire, |
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Ta grandeur étonnait la terre, |
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Dont tes clartés étaient l’amour ! |
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Toujours les siècles du génie |
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Sont donc les siècles des vertus ! |
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Toujours les dieux de l’harmonie |
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Pour les héros sont descendus ! |
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Près du trône qui les inspire, |
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Voyez-les déposer la lyre |
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Dans de pures et chastes mains ; |
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Et les Racine et les Turenne |
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Enchaîner les grâces d’Athène |
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Au char triomphant des Romains ! |
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Mais, ô déclin ! quel souffle avide |
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De notre âge a séché les fleurs ? |
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Hé quoi ! le lourd compas d’Euclide |
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Étouffe nos arts enchanteurs ! |
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Élans de l’âme et du génie, |
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Des calculs la froide manie |
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Chez nos pères vous remplaça : |
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Ils posèrent sur la nature |
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Le doigt glacé qui la mesure, |
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Et la nature se glaça ! |
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Et toi, prêtresse de la terre, |
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Vierge du Pinde ou de Sion, |
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Tu fuis ce globe de matière, |
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Privé de ton dernier rayon ! |
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Ton souffle divin se retire |
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De ces cœurs flétris que la lyre |
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N’émeut plus de ses sons touchants ; |
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Et pour son Dieu qui le contemple, |
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Sans toi l’univers est un temple |
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Qui n’a plus ni parfums ni chants ! |
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Pleurons donc, enfants de nos pères ! |
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Pleurons ! de deuil couvrons nos fronts ! |
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Lavons dans nos larmes amères |
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Tant d’irréparables affronts ! |
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Comme les fils d’Héliodore, |
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Rassemblons du soir à l’aurore |
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Les débris du temple abattu ; |
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Et sous ces cendres criminelles |
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Cherchons encor les étincelles |
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Du génie et de la vertu. |
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