A MONSIEUR ANDRÉ FRANCHE |
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O France ! après dix mois d'une lutte stérile, |
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— Jours de fatale erreur que ton martyre absout, — |
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Après tes nuits de siège et de guerre civile, |
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Après l'embrasement de ta plus grande ville, |
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Tu restes belle encore, imposante et debout. |
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Ceux qui parlaient déjà de ta chute future |
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Et qui de ta grandeur avaient perdu la foi, |
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En te voyant si tôt reprendre ton allure |
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Et secouer au vent ta forte chevelure, |
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Ceux-là sont aujourd'hui bien plus pâles que toi. |
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Car ta large blessure ils la croyaient mortelle, |
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Ces haineux ennemis qui raillaient ta vigueur ; |
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Ils la verront bientôt cicatrisée, et telle |
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Que la croix du soldat, glorieuse étincelle, |
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Resplendir au point juste où palpite ton cœur. |
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Le temps relèvera tes sanglantes ruines, |
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La sève de tes bois n'est point tarie encor, |
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Tes lauriers abattus ont laissé des racines, |
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Patrie ! et ton soleil a des chaleurs divines |
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Qui sur ton sol aimé dardent leurs rayons d'or. |
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Mais après tant de jours de doute et de martyre, |
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Pour être encor la France et garder le front haut, |
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— Mère, pardonne-moi ce que j'ose te dire, |
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A toi qui sus toujours plus aimer que maudire… — |
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Oui, pour être la France ainsi qu'il nous la faut, |
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D'abord, résigne-toi, calme ta douleur vaine, |
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Laisse au repos ce fer que l'implacable sort |
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A tordu dans tes mains, contrains aussi ta haine, |
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Comme un lion blessé qui rugit sous sa chaîne |
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Et qui, pour un moment, s'accroupit et s'endort. |
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Tu sauras, n'est-ce pas ? bannir de ta mémoire |
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Ces vieux chants guerroyeurs qui nous grisaient souvent. |
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La France, ayant subi son heure expiatoire, |
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Ne doit plus demander les secrets de sa gloire |
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Qu'aux leçons du passé, ce vieux maître savant. |
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Et tu répudîras ces splendeurs éphémères, |
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Flamme où des vanités bourdonnent les essaims, |
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Et d'un geste puissant tu montreras aux mères |
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Le livre du devoir et des vertus austères, |
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Afin que leurs enfants soient robustes et sains. |
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Tu renîras aussi la horde tyrannique |
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De ces fous ténébreux qui, toujours maudissant, |
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Dans leur ambition perdent la République, |
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S'accrochent aux longs plis de ta blanche tunique, |
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Et s'en font un drapeau qu'ils teignent de ton sang. |
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Ils ne sont pas tes fils, ceux-là ! Tes enfants, mère, |
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Vénèrent ta douleur et respectent ton deuil. |
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Quelques-uns des combats portent la trace altière, |
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Bien d'autres ne sont plus !… Ils dorment sous la terre, |
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Embaumés dans leur gloire, au fond d'un froid cercueil. |
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Ne les plains pas : la mort, qui dompta leur courage, |
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Leur a fermé les yeux à tes affronts derniers… |
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Plains les vivants plutôt, plains ceux pour qui l'orage |
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N'a ni soleil ni trêve, et qui font le voyage |
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De la vie à travers les plus sombres sentiers. |
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A ces déshérités que le besoin flagelle, |
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Que la misère enlace au fond d'un bouge affreux, |
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Donne pour oasis un abri sous ton aile, |
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Tends à ces affamés ta robuste mamelle, |
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Qu'ils goûtent les saveurs de ton lait généreux. |
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Inonde-les aussi d'air pur et de lumière, |
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Dilate ces cerveaux par l'ignorance étreints, |
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Montre-leur Dieu qui veille au fond de la prière, |
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Fais-leur aimer la femme et respecter la mère, |
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Rends moins sombres leurs nuits et leurs jours plus sereins. |
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Et tu pourras alors, calme, mais attentive |
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Aux flots envahisseurs de ce Rhin allemand, |
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Laisser dans ton cœur fier, où Dieu veut qu'elle vive, |
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Ta haine fermenter comme une eau corrosive |
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jusqu'au jour désiré du dernier dénoûment. |
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Il viendra, ce jour… Quand ? nul ne le sait, peut-être. |
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Attends ! l'attente est forte, elle élève ou soumet ; |
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Le temps qui déracine est celui qui fait naître : |
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Par lui l'arbre abattu voit encore apparaître |
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Des rameaux qui plus tard redeviennent sommet. |
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Et tu seras toujours la grande souveraine |
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Et ton épée encor servira des ingrats ; |
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Et tu pourras enfin des trésors de ta haine |
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Acquitter le rachat d'Alsace et de Lorraine, |
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Ces robustes enfants arrachés de tes bras. |
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Oui, tu vivras toujours ! Oui, malgré ta souffrance, |
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Tes désastres, malgré la haine et ses complots ; |
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Tu vivras grande encore ; et tu seras, ô France ! |
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Même dans la tempête, où sombre l'espérance, |
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Comme le Fils de Dieu qui marchait sur les flots. |
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Donc à l'œuvre ! En avant ! Reprends ta foi native, |
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Ressaisis les outils du travail en éveil, |
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Fais naître ces lueurs que ta pensée avive, |
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Patrie ! et souviens.toi que l'Europe, inactive |
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De ton repos, attend l'heure de ton réveil. |
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Août 1871
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