| CLIMAT, FAUNE, FLORE DE LA LUNE |
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Des nuits, ô lune d'immaculée-conception, |
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Moi, vermine des nébuleuses d'occasion, |
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j'aime, du frais des toits de notre Babylone, |
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Concevoir ton climat et ta flore et ta faune. |
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Ne sachant qu'inventer pour t'offrir mes ennuis, |
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Ô radeau du nihil aux quais seuls de nos nuits ! |
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Ton atmosphère est fixe, et tu rêves, figée |
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En climats de silence, écho de l'hypogée |
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D'un ciel atone où nul nuage ne s'endort |
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Par des vents chuchotant tout au plus qu'on est mort ? |
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Des montagnes de nacre et des golfes d'ivoire |
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Se renvoient leurs parois de mystiques ciboires, |
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En anses où, sur maint pilotis, d'un air lent, |
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Des sirènes font leurs nattes, lèchent leurs flancs, |
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Blêmes d'avoir gorgé de lunaires luxures |
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Là-bas, ces gais dauphins aux geysers de mercure. |
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Oui, c'est l'automne incantatoire et permanent |
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Sans thermomètre, embaumant mers et continents, |
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Étangs aveugles, lacs ophtalmiques, fontaines |
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De Léthé, cendres d'air, déserts de porcelaine, |
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Oasis, solfatares, cratères éteints, |
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Arctiques sierras, cataractes l'air en zinc, |
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Hauts-plateaux crayeux, carrières abandonnées, |
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Nécropoles moins vieilles que leurs graminées, |
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Et des dolmens par caravanes, — et tout très |
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Ravi d'avoir fait son temps, de rêver au frais. |
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Salut, lointains crapauds ridés, en sentinelles |
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Sur les pics, claquant des dents à ces tourterelles |
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jeunes qu'intriguent vos airs ! Salut, cétacés |
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Lumineux ! Et vous, beaux comme des cuirassés, |
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Cygnes d'antan, nobles témoins des cataclysmes ; |
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Et vous, paons blancs cabrés en aurores de prismes ; |
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Et vous, fœtus voûtés, glabres contemporains |
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Des sphinx brouteurs d'ennuis aux moustaches d'airain |
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Qui, dans le clapotis des grottes basaltiques, |
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Ruminez l'enfin ! Comme une immortelle chique ! |
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Oui, rennes aux andouillers de cristal ; ours blancs |
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Graves comme des mages, vous déambulant, |
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Les bras en croix vers les miels du divin silence ! |
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Porcs-épics fourbissant sans but vos blêmes lances ; |
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Oui, papillons aux reins pavoisés de joyaux |
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Ouvrant vos ailes à deux battants d'in-folios ; |
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Oui, gélatines d'hippopotames en pâles |
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Flottaisons de troupeaux éclaireurs d'encéphales ; |
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Pythons en intestins de cerveaux morts d'abstrait, |
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Bancs d'éléphas moisis qu'un souffle effriterait ! |
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Et vous, fleurs fixes ! Mandragores à visages, |
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Cactus obéliscals aux fruits en sarcophages, |
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Forêts de cierges massifs, parcs de polypiers, |
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Palmiers de corail blanc aux résines d'acier ! |
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Lys marmoréens à sourires hystériques, |
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Qui vous mettez à débiter d'albes musiques |
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Tous les cent ans, quand vous allez avoir du lait ! |
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Champignons aménagés comme des palais ! |
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Ô fixe ! On ne sait plus à qui donner la palme |
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Du lunaire ; et surtout quelle leçon de calme ! |
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Tout a l'air émané d'un même acte de foi |
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Au néant quotidien sans comment ni pourquoi ! |
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Et rien ne fait de l'ombre, et ne se désagrège ; |
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Ne naît, ni ne mûrit ; tout vit d'un sortilège |
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Sans foyer qui n'induit guère à se mettre en frais |
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Que pour des amours blancs, lunaires et distraits… |
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Non, l'on finirait par en avoir mal de tête, |
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Avec le rire idiot des marbres égynètes |
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Pour jamais tant tout ça stagne en un miroir mort ! |
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Et l'on oublierait vite comment on en sort. |
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Et pourtant, ah ! C'est là qu'on en revient encore |
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Et toujours, quand on a compris le madrépore. |
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