| CLAIR DE LUNE |
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Penser qu'on vivra jamais dans cet astre, |
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Parfois me flanque un coup dans l'épigastre. |
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Ah ! Tout pour toi, lune, quand tu t'avances |
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Aux soirs d'août par les féeries du silence ! |
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Et quand tu roules, démâtée, au large |
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À travers les brisants noirs des nuages ! |
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Oh ! Monter, perdu, m'étancher à même |
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Ta vasque de béatifiants baptêmes ! |
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Astre atteint de cécité, fatal phare |
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Des vols migrateurs des plaintifs Icares ! |
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Œil stérile comme le suicide, |
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Nous sommes le congrès des las, préside ; |
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Crâne glacé, raille les calvities |
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De nos incurables bureaucraties ; |
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Ô pilule des léthargies finales, |
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Infuse-toi dans nos durs encéphales ! |
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Ô Diane à la chlamyde très dorique, |
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L'amour cuve, prend ton carquois et pique |
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Ah ! D'un trait inoculant l'être aptère, |
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Les cœurs de bonne volonté sur terre ! |
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Astre lavé par d'inouïs déluges, |
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Qu'un de tes chastes rayons fébrifuges, |
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Ce soir, pour inonder mes draps, dévie, |
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Que je m'y lave les mains de la vie ! |
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