UN MOT AU SOLEIL
POUR COMMENCER |
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Soleil ! Soudard plaqué d'ordres et de crachats, |
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Planteur mal élevé, sache que les vestales |
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À qui la lune, en son équivoque œil-de-chat, |
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Est la rosace de l'unique cathédrale, |
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Sache que les Pierrots, phalènes des dolmens |
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Et des nymphéas blancs des lacs où dort Gomorrhe, |
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Et tous les bienheureux qui pâturent l'Éden |
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Toujours printanier des renoncements, — t'abhorrent. |
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Et qu'ils gardent pour toi des mépris spéciaux, |
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Bellâtre, maquignon, ruffian, rastaqouère |
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À breloques d'œufs d'or qui le prends de si haut |
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Avec la terre et son orpheline lunaire. |
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Continue à fournir de couchants avinés |
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Les lendemains vomis des fêtes nationales, |
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À styler tes saisons, à nous bien déchaîner |
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Les drames de l'apothéose ombilicale ! |
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Va, Phœbus ! Mais, Dèva, dieu des réveils cabrés, |
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Regarde un peu parfois ce port-royal d'esthètes |
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Qui, dans leurs décamérons lunaires au frais, |
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Ne parlent de rien moins que mettre à prix ta tête. |
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Certes, tu as encor devant toi de beaux jours ; |
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Mais la tribu s'accroît, de ces vieilles pratiques |
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De l'a quoi bon ? qui vont rêvant l'art et l'amour |
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Au seuil lointain de l'agrégat inorganique. |
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Pour aujourd'hui, vieux beau, nous nous contenterons |
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De mettre sous le nez de ta badauderie |
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Le mot dont l'homme t'a déjà marqué au front ; |
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Tu ne t'en étais jamais douté, je parie ? |
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— Sache qu'on va disant d'une belle phrase, os |
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Sonore, mais très nul comme suc médullaire, |
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De tout boniment creux enfin : c'est du pathos, |
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C'est du phœbus !— ah ! Pas besoin de commentaires… |
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Ô vision du temps où l'être trop puni, |
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D'un : « eh ! Va donc, Phœbus ! » te rentrera ton prêche |
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De vieux crescite et multiplicamini,
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Pour s'inoculer à jamais la lune fraîche ! |
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