| COMPLAINTE DES COMPLAINTES |
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Maintenant, pourquoi ces complaintes ? |
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Gerbes d'ailleurs d'un défunt Moi |
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Où l'ivraie art mange la foi ? |
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Sot tabernacle où je m'éreinte |
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À cultiver des roses peintes ? |
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Pourtant ménage et sainte-table ! |
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Ah ! Ces complaintes incurables, |
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Pourquoi ? Pourquoi ? |
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Puis, Gens à qui les fugues vraies |
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Que crie, au fond, ma riche voix |
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‒ N'est-ce pas, qu'on les sent parfois ? ‒ |
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Attoucheraient sous leurs ivraies |
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Les violettes d'une Foi, |
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Vous passerez, imperméables |
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À mes complaintes incurables ? |
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Pourquoi ? Pourquoi ? |
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Chut ! Tout est bien, rien ne s'étonne. |
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Fleuris, ô Terre d'occasion, |
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Vers les mirages des Sions ! |
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Et nous, sous l'Art qui nous bâtonne, |
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Sisyphes par persuasion, |
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Flûtant des christs les vaines fables, |
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Au cabestan de l'incurable |
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POURQUOI ! ‒ pourquoi ? |
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