COMPLAINTE DU SAGE DE PARIS |
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Aimer, uniquement, ces jupes éphémères ? |
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Autant dire aux soleils : fêtez vos centenaires. |
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Mais tu peux déguster, dans leurs jardins d'un jour, |
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Comme à cette dînette unique Tout concourt ; |
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Déguster, en menant les rites réciproques, |
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Les trucs Inconscients dans leur œuf, à la coque. |
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Soit en pontifiant, avec toute ta foi |
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D'Exécuteur des hautes-œuvres de la Loi ; |
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Soit en vivisectant ces claviers anonymes, |
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Pour l'art, sans espérer leur ut d'hostie ultime. |
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Car, crois pas que l'hostie où dort ton paradis |
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Sera d'une farine aux levains inédits. |
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Mais quoi, leurs yeux sont tout ! Et puis la nappe est mise, |
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Et l'Orgue juvénile à l'aveugle improvise. |
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Et, sans noce, voyage, curieux colis, |
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Cancans, et fadeur d'hôpital du même lit, |
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Mais pour avoir des vitraux fiers à domicile, |
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Vivre à deux seuls est encor le moins imbécile. |
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Vois-là donc, comme d'ailleurs, et loyalement, |
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Les passants, les mots, les choses, les firmaments. |
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Vendange chez les arts enfantins ; sois en fête |
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D'une fugue, d'un mot, d'un ton, d'un air de tête. |
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La science, outre qu'elle ne peut rien savoir, |
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Trouve, tels les ballons, l'Irrespirable Noir. |
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Ne force jamais tes pouvoirs de Créature, |
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Tout est écrit et vrai, rien n'est contre-nature. |
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Vivre et peser selon le Beau, le Bien, le Vrai ? |
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Ô parfums, ô regards, ô fois ! Soit, j'essaierai ; |
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Mais, tel Brennus avec son épée, et d'avance, |
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Suis-je pas dans l'un des plateaux de la balance ? |
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Des casiers de bureau, le Beau, le Vrai, le Bien ; |
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Rime et sois grand, la Loi reconnaîtra les siens. |
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Ah ! Démaillote-toi, mon enfant, de ces langes |
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D'Occident ! Va faire une pleine eau dans le Gange. |
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La logique, la morale, c'est vite dit ; |
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Mais ! Gisements d'instincts, virtuels paradis, |
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Nuit des hérédités et limbes des latences ! |
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Actif ? Passif ? Ô pelouses des Défaillances, |
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Tamis de pores ! Et les bas-fonds sous-marins, |
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Infini sans foyer, forêt vierge à tous crins ! |
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Pour voir, jetez la sonde, ou plongez sous la cloche ; |
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Oh ! Les velléités, les anguilles sous roche, |
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Les polypes sournois attendant l'hameçon, |
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Les vœux sans état-civil, ni chair, ni poisson ! |
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Les guanos à Geysers, les astres en syncope, |
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Et les métaux qui font loucher nos spectroscopes ! |
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Une capsule éclate, un monde de facteurs |
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En prurit, s'éparpille assiéger les hauteurs ; |
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D'autres titubent sous les butins génitoires, |
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Ou font un feu d'enfer dans leurs laboratoires ! |
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Allez ! Laissez passer, laisser faire ; l'Amour |
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Reconnaîtra les siens : il est aveugle et sourd. |
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Car la vie innombrable va, vannant les germes |
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Aux concurrences des êtres sans droits, sans terme. |
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Vivotez et passez, à la grâce de Tout ; |
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Et voilà la pitié, l'amour et le bon goût. |
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L'inconscient, c'est l'Éden-Levant que tout saigne ; |
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Si la Terre ne veut sécher, qu'elle s'y baigne ! |
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C'est la grande Nounou où nous nous aimerions |
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À la grâce des divines sélections. |
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C'est le Tout-Vrai, l'Omniversel Ombelliforme |
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Mancenilier, sous qui, mes bébés, faut qu'on dorme ! |
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(Nos découvertes scientifiques étant |
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Ses feuilles mortes, qui tombent de temps en temps.) |
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Là, sur des oreillers d'étiquettes d'éthiques, |
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Lévite félin aux égaux ronrons lyriques, |
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Sans songer : « Suis-je moi ? Tout est si compliqué ! |
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« Où serais-je à présent, pour tel coche manqué ? » |
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Sans colère, rire, ou pathos, d'une foi pâle, |
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Aux riches flirtations des pompes argutiales, |
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Mais sans rite emprunté, car c'est bien malséant, |
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Sirote chaque jour ta tasse de néant ; |
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Lavé comme une hostie, en quelconques costumes |
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Blancs ou deuil, bref calice au vent qu'un rien parfume. |
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‒ « Mais, tout est un rire à la Justice ! Et d'où vient |
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Mon cœur, ah ! Mon sacré-cœur, s'il ne rime à rien ? » |
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‒ Du calme et des fleurs. Peu t'importe de connaître |
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Ce que tu fus, dans l'à jamais, avant de naître ? |
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Eh bien, que l'autre éternité qui, Très-Sans-Toi, |
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Grouillera, te laisse aussi pieusement froid. |
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Quant à ta mort, l'éclair aveugle en est en route |
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Qui saura te choser, va, sans que tu t'en doutes. |
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‒ « Il rit d'oiseaux, le pin dont mon cercueil viendra ! |
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‒ Mais ton cercueil sera sa mort ! Etcetcetera… |
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Allons, tu m'as compris. Va, que ta seule étude |
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Soit de vivre sans but, fou de mansuétude. |
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