COMPLAINTE DES DÉBATS
MÉLANCOLIQUES ET LITTÉRAIRES |
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On peut encore aimer, mais confier
toute son âme est un bonheur qu'on
ne retrouvera plus.
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| Corinne ou l'ITALIE. |
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Le long d'un ciel crépusculâtre, |
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Une cloche angéluse en paix |
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L'air exilescent et marâtre |
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Qui ne pardonnera jamais. |
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Paissant des débris de vaisselle, |
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Là-bas, au talus des remparts, |
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Se profile une haridelle |
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Convalescente ; il se fait tard. |
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Qui m'aima jamais ? Je m'entête |
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Sur ce refrain bien impuissant, |
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Sans songer que je suis bien bête |
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De me faire du mauvais sang. |
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Je possède un propre physique, |
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Un cœur d'enfant bien élevé, |
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Et pour un cerveau magnifique |
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Le mien n'est pas mal, vous savez. |
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Eh bien, ayant pleuré l'Histoire, |
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J'ai voulu vivre un brin heureux ; |
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C'était trop demander, faut croire ; |
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J'avais l'air de parler hébreux. |
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Ah ! Tiens, mon cœur, de grâce, laisse |
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Lorsque j'y songe, en vérité, |
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J'en ai des sueurs de faiblesse, |
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À choir dans la malpropreté. |
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Le cœur me piaffe de génie |
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Éperdument pourtant, mon Dieu ! |
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Et si quelqu'une veut ma vie, |
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Moi je ne demande pas mieux ! |
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Eh va, pauvre âme véhémente ! |
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Plonge, être, en leurs Jourdains blasés, |
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Deux frictions de vie courante |
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T'auront bien vite exorcisé. |
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Hélas, qui peut m'en répondre ! |
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Tenez, peut-être savez-vous |
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Ce que c'est qu'une âme hypocondre ? |
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J'en suis une dans les prix doux. |
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Ô Hélène, j'erre en ma chambre ; |
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Et tandis que tu prends le thé, |
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Là-bas dans l'or d'un fier septembre, |
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Je frissonne de tous mes membres, |
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En m'inquiétant de ta santé. |
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Tandis que d'un autre côté… |
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