COMPLAINTE-LITANIES DE MON SACRÉ-CŒUR |
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Prométhée et Vautour, châtiment et blasphème, |
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Mon Cœur, cancer sans cœur, se grignote lui-même. |
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Mon Cœur est une urne où j'ai mis certains défunts, |
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Oh ! Chut, refrains de leurs berceaux ! Et vous, parfums… |
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Mon Cœur est un lexique où cent littératures |
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Se lardent sans répit de divines ratures. |
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Mon Cœur est un désert altéré, bien que soûl |
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De ce vin revomi, l'universel dégoût. |
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Mon Cœur est un Néron, enfant gâté d'Asie, |
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Qui d'empires de rêve en vain se rassasie. |
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Mon cœur est un noyé vidé d'âme et d'essors, |
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Qu'étreint la pieuvre Spleen en ses ventouses d'or. |
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C'est un feu d'artifice, hélas ! Qu'avant la fête, |
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A noyé sans retour l'averse qui s'embête. |
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Mon Cœur est le terrestre Histoire-Corbillard, |
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Que traînent au néant l'instinct et le hasard. |
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Mon Cœur est une horloge oubliée à demeure, |
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Qui, me sachant défunt, s'obstine à sonner l'heure ! |
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Mon aimée était là, toute à me consoler ; |
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Je l'ai trop fait souffrir, ça ne peut plus aller. |
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Mon Cœur, plongé au Styx de nos arts danaïdes, |
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Présente à tout baiser une armure de vide. |
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Et toujours, mon Cœur, ayant ainsi déclamé, |
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En revient à sa complainte : Aimer, être aimé ! |
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