COMPLAINTE DES MOUNIS DU MONT-MARTRE |
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Dire que, sans filtrer d'un divin Cœur, |
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Un air divin, et qui veut que tout s'aime, |
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S'in-Pan-filtre, et sème |
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Ces vols d'oasis folles de blasphèmes |
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Vivant pour toucher quelque part un Cœur… |
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Un tic tac froid rit en nos poches, |
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Chronomètres, réveils, coucous ; |
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Faut remonter ces beaux joujoux, |
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œufs à heures, mouches du coche, |
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Là-haut s'éparpillant en cloches… |
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Voici le soir, |
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Grince, musique |
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Hypertrophique |
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Des remontoirs ! |
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Dire que Tout est un Très Sourd Mystère ; |
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Et que le Temps, qu'on ne sait où saisir, |
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Oui, pour l'avertir ! |
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Sarcle à jamais les bons soleils martyrs, |
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Ô laps sans digues des nuits du Mystère !… |
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Allez, coucous, réveils, pendules ; |
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Escadrons d'insectes d'acier, |
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En un concert bien familier, |
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Jouez sans fin des mandibules, |
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L'Homme a besoin qu'on le stimule ! |
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Sûrs, chaque soir, |
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De la musique |
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Hypertrophique |
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Des remontoirs ! |
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Moucherons, valseurs d'un soir de soleil, |
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Vous, tout comme nous, nerfs de la nature, |
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Vous n'avez point cure |
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De ce que peut être cette aventure : |
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Les mondes penseurs s'errant au Soleil ! |
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Triturant bien l'heure en secondes, |
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En trois mil six cents coups de dents, |
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De nos parts au gâteau du Temps |
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Ne faites qu'un hachis immonde |
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Devant lequel on se morfonde ! |
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Sûrs, chaque soir, |
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De la musique |
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Hypertrophique |
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Des remontoirs ! |
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Où le trouver, ce Temps, pour lui tout dire, |
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Lui mettre le nez dans son œuvre, un peu ! |
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Et cesser ce jeu ! |
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C'est vrai, la Métaphysique de Dieu |
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Et ses amours sont infinis ! ‒ mais, dire… |
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Ah ! Plus d'heure ? Fleurir sans âge ? |
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Voir les tableaux lents des Saisons |
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Régir l'écran des horizons, |
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Comme autant de belles images |
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D'un même Aujourd'hui qui voyage ? |
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Voici le soir ! |
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Grince, musique |
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Hypertrophique |
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Des remontoirs ! |
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