| COMPLAINTE DU TEMPS ET DE SA COMMÈRE L'ESPACE |
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Je tends mes poignets universels dont aucun |
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N'est le droit ou le gauche, et l'Espace, dans un |
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Va-et-vient giratoire, y détrame les toiles |
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D'azur pleines de cocons à fœtus d'Étoiles. |
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Et nous nous blasons tant, je ne sais où, les deux |
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Indissolubles nuits aux orgues vaniteux |
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De nos pores à Soleils, où toute cellule |
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Chante : Moi ! Moi ! Puis s'éparpille, ridicule ! |
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Elle est l'infini sans fin, je deviens le temps |
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Infaillible. C'est pourquoi nous nous perdons tant. |
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Où sommes-nous ? Pourquoi ? Pour que Dieu s'accomplisse ? |
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Mais l'Éternité n'y a pas suffi ! Calice |
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Inconscient, où tout cœur crevé se résout, |
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Extrais-nous donc alors de ce néant trop tout ! |
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Que tu fisses de nous seulement une flamme, |
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Un vrai sanglot mortel, la moindre goutte d'âme ! |
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Mais nous bâillons de toute la force de nos |
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Touts, sûrs de la surdité des humains échos. |
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Que ne suis-je indivisible ! Et toi, douce Espace, |
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Où sont les steppes de tes seins, que j'y rêvasse ? |
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Quand t'ai-je fécondée à jamais ? Oh ! Ce dut |
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Être un spasme intéressant ! Mais quel fut mon but ? |
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Je t'ai, tu m'as. Mais où ? Partout, toujours. Extase |
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Sur laquelle, quand on est le Temps, on se blase. |
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Or, voilà des spleens infinis que je suis en |
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Voyage vers ta bouche, et pas plus à présent |
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Que toujours, je ne sens la fleur triomphatrice |
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Qui flotte, m'as-tu dit, au seuil de ta matrice. |
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Abstraites amours ! Quel infini mitoyen |
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Tourne entre nos deux Touts ? Sommes-nous deux ? Ou bien |
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(tais-toi si tu ne peux me prouver à outrance, |
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Illico, le fondement de la connaissance, |
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Et, par ce chant : Pensée, Objet, Identité ! |
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Souffler le Doute, songe d'un siècle d'été) |
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Suis-je à jamais un solitaire Hermaphrodite, |
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Comme le Ver solitaire, ô ma Sulamite ? |
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Ma complainte n'a pas eu de commencement, |
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Que je sache, et n'aura nulle fin ; autrement, |
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Je serais l'anachronisme absolu. Pullule |
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Donc, azur possédé du mètre et du pendule ! |
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Ô Source du Possible, alimente à jamais |
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Des pollens des soleils d'exil, et de l'engrais |
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Des chaotiques hécatombes, l'automate |
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Universel où pas une loi ne se hâte. |
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Nuls à tout, sauf aux rares mystiques éclairs |
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Des Élus, nous restons les deux miroirs d'éther |
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Réfléchissant, jusqu'à la mort de ces Mystères, |
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Leurs Nuits que l'Amour jonche de fleurs éphémères. |
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