| COMPLAINTE DES CONDOLÉANCES AU SOLEIL |
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Décidément, bien Don Quichotte et pas peu sale, |
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Ta Police, ô Soleil ! Malgré tes grands Levers, |
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Et tes couchants des beaux Sept-Glaives abreuvés, |
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Rosaces en sang d'une aveugle Cathédrale ! |
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Sans trêve, aux spleens d'amour sonner des hallalis ! |
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Car, depuis que, majeur, ton fils calcule et pose, |
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Labarum des glaciers ! Fais-tu donc autre chose |
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Que chasser devant toi des dupes de leurs lits ? |
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Certes, dès qu'aux rideaux aubadent tes fanfares, |
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Ces piteux d'infini, clignant de gluants deuils, |
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Rhabillent leurs tombeaux, en se cachant de œil |
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Qui cautérise les citernes les plus rares ! |
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Mais tu ne te dis pas que, là-bas, bon Soleil, |
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L'autre moitié n'attendait que ta défaillance, |
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Et déjà se remet à ses expériences, |
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Alléguant quoi ! La nuit, l'usage, le sommeil… |
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Or, à notre guichet, tu n'es pas mort encore, |
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Pour aller fustiger de rayons ces mortels, |
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Que nos bateaux sans fleurs rerâlent vers leurs ciels |
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D'où pleurent des remparts brodés contre l'aurore ! |
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Alcôve des Danaïdes, triste astre ! ‒ et puis, |
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Ces jours où, tes fureurs ayant fait les nuages, |
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Tu vas sans pouvoir les percer, blême de rage |
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De savoir seul et tout à ses aises l'Ennui ! |
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Entre nous donc, bien don Quichotte, et pas moins sale, |
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Ta Police, ô Soleil, malgré tes grands Levers, |
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Et tes couchants des beaux Sept-Glaives abreuvés, |
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Rosaces en sang d'une aveugle Cathédrale ! |
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