COMPLAINTE
SUR CERTAINS TEMPS DÉPLACÉS |
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Le couchant de sang est taché |
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Comme un tablier de boucher ; |
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Oh ! Qui veut aussi m'écorcher ! |
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‒ Maintenant c'est comme une rade ! |
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Ça vous fait le cœur tout nomade, |
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À cingler vers mille Lusiades ! |
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Passez, ô nuptials appels, |
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Vers les comptoirs, les Archipels |
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Où l'on mastique le bétel ! |
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Je n'aurai jamais d'aventures ; |
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Qu'il est petit, dans la Nature, |
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Le chemin d'fer Paris-Ceinture ! |
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V'la l'fontainier ! Il siffle l'air |
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(connu) du bon roi Dagobert ; |
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Oh ! Ces matins d'avril en mer ! |
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‒ Le vent galope ventre à terre, |
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En vain voudrait-on le fair'taire ! |
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Ah ! Nom de Dieu ! Quelle misère ! |
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‒ Le Soleil est mirobolant |
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Comme un poitrail de chambellan, |
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J'en demeure les bras ballants ; |
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Mais jugez si ça m'importune, |
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Je rêvais en plein de lagunes |
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De Venise au clair de la lune ! |
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‒ Vrai ! La vie est pour les badauds. |
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Quand on a du dieu sous la peau, |
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On cuve ça sans dire mot. |
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L'obélisque quadrangulaire, |
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De mon spleen monte ; j'y digère, |
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En stylite, ce gros Mystère. |
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