| COMPLAINTE DU SOIR DES COMICES AGRICOLES |
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Deux royaux cors de chasse ont encore un duo |
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Aux échos, |
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Quelques fusées reniflent s'étouffer là-haut ! |
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Allez, allez, gens de la noce, |
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Qu'on s'en donne une fière bosse ! |
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Et comme le jour naît, que bientôt il faudra, |
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À deux bras, |
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Peiner, se recrotter dans les labours ingrats, |
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Allez, allez, gens que vous êtes, |
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C'est pas tous les jours jour de fête ! |
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Ce violon incompris pleure au pays natal, |
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Loin du bal, |
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Et le piston risque un appel vers l'Idéal… |
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Mais le flageolet les rappelle |
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Et allez donc, mâl's et femelles ! |
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Un couple erre parmi les rêves des grillons, |
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Aux sillons ; |
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La fille écoute en tourmentant son médaillon. |
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Laissez, laissez, ô cors de chasse, |
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Puisque c'est le sort de la race. |
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Les beaux cors se sont morts ; mais cependant qu'au loin, |
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Dans les foins, |
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Crèvent deux rêves niais, sans maire et sans adjoint. |
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Pintez, dansez, gens de la Terre, |
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Tout est un triste et vieux Mystère. |
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‒ Ah ! Le Premier que prit ce besoin insensé |
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De danser |
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Sur ce monde enfantin dans l'Inconnu lancé ! |
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Ô Terre, ô terre, ô race humaine, |
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Vous me faites bien de la peine. |
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