| COMPLAINTE DU PAUVRE CORPS HUMAIN |
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L'homme et sa compagne sont serfs |
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De corps, tourbillonnants cloaques |
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Aux mailles de harpes de nerfs |
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Serves de tout et que détraque |
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Un fier répertoire d'attaques. |
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Voyez l'homme, voyez ! |
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Si ça n'fait pas pitié ! |
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Propre et correct en ses ressorts, |
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S'assaisonnant de modes vaines, |
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Il s'admire, ce brave corps, |
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Et s'endimanche pour sa peine, |
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Quand il a bien sué la semaine. |
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Et sa compagne ! Allons, |
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Ma bell', nous nous valons. |
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Faudrait le voir, touchant et nu |
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Dans un décor d'oiseaux, de roses ; |
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Ses tics réflexes d'ingénu, |
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Ses plis pris de mondaines poses ; |
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Bref, sur beau fond vert, sa chlorose. |
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Voyez l'Homme, voyez ! |
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Si ça n'fait pas pitié ! |
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Les Vertus et les Voluptés |
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Détraquant d'un rien sa machine, |
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Il ne vit que pour disputer |
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Ce domaine à rentes divines |
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Aux lois de mort qui le taquinent. |
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Et sa compagne ! Allons, |
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Ma bell', nous nous valons. |
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Il se soutient de mets pleins d'art, |
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Se drogue, se tond, se parfume, |
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Se truffe tant, qu'il meurt trop tard ; |
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Et la cuisine se résume |
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En mille infections posthumes. |
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Oh ! Ce couple, voyez ! |
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Non, ça fait trop pitié. |
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Mais ce microbe subversif |
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Ne compte pas pour la Substance, |
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Dont les déluges corrosifs |
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Renoient vite pour l'Innocence |
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Ces fols germes de conscience. |
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Nature est sans pitié |
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Pour son petit dernier. |
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