| COMPLAINTE DES BONS MÉNAGES |
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L'Art sans poitrine m'a trop longtemps bercé dupe. |
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Si ses labours sont fiers, que ses blés décevants ! |
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Tiens, laisse-moi bêler tout aux plis de ta jupe |
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Qui fleure le couvent. |
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Le Génie avec moi, serf, a fait des manières ; |
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Toi, jupe, fais frou-frou, sans t'inquiéter pourquoi, |
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Sous œillet bleu de ciel de l'unique théière, |
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Sois toi-même, à part moi. |
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Je veux être pendu, si tu n'es pas discrète |
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Et comme il faut, vraiment ! Et d'ailleurs tu m'es tout. |
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Tiens, j'aimerai les plissés de ta collerette |
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Sans en venir à bout. |
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Mais l'Art, c'est l'Inconnu ! Qu'on y dorme et s'y vautre, |
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On peut ne pas l'avoir constamment sur les bras ! |
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Eh bien, ménage au vent ! Soyons Lui, Elle et l'Autre. |
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Et puis, n'insistons pas. |
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