| COMPLAINTE DES CONSOLATIONS |
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Ses yeux ne me voient pas, son corps serait jaloux ; |
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Elle m'a dit : « monsieur… » en m'enterrant d'un geste ; |
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Elle est Tout, l'univers moderne et le céleste. |
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Soit ! Draguons donc Paris, et ravitaillons-nous, |
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Tant bien que mal, du reste. |
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Les Landes sans espoir de ses regards brûlés |
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Semblaient parfois des paons prêts à mettre à la voile… |
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Sans chercher à me consoler vers les étoiles, |
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Ah ! Je trouverai bien deux yeux aussi sans clés, |
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Au Louvre, en quelque toile ! |
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Oh ! Qu'incultes, ses airs, rêvant dans la prison |
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D'un cant sur le qui-vive au travers de nos hontes ! |
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Mais, en m'appliquant bien, moi dont la foi démonte |
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Les jours, les ciels, les nuits, dans les quatre saisons |
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Je trouverai mon compte. |
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Sa bouche ! À moi, ce pli pudiquement martyr |
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Où s'aigrissent des nostalgies de nostalgies ! |
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Eh bien, j'irai parfois, très sincère vigie, |
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Du haut de Notre-Dame aider l'aube au sortir |
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De passables orgies. |
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Mais, Tout va la reprendre ! ‒ Alors Tout m'en absout. |
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Mais, Elle est ton bonheur ! ‒ Non ! Je suis trop immense, |
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Trop chose. Comment donc ! Mais ma seule présence |
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Ici-bas, vraie à s'y mirer, est l'air de Tout : |
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De la Femme au Silence ! |
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