| COMPLAINTE DES BLACKBOULÉS |
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« Ni vous, ni votre art, monsieur. » C'était un dimanche, |
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Vous savez où. |
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À vos genoux, |
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Je suffoquai, suintant de longues larmes blanches. |
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L'orchestre du jardin jouait ce « si tu m'aimes » |
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Que vous savez ; |
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Et je m'en vais |
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Depuis, et pour toujours, m'exilant sur ce thème. |
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Et toujours, ce refus si monstrueux m'effraie |
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Et me confond |
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Pour vous au fond, |
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Si Regard-Incarné ! Si moi-même ! Si vraie ! |
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Bien. ‒ Maintenant, voici ce que je vous souhaite, |
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Puisque, après tout, |
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En ce soir d'août, |
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Vous avez craché vers l'Art, par-dessus ma tête. |
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Vieille et chauve à vingt ans, sois prise pour une autre |
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Et sans raison, |
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Mise en prison, |
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Très loin, et qu'un geôlier, sur toi, des ans, se vautre. |
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Puis, passe à Charenton, parmi de vagues folles, |
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Avec Paris |
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Là-bas, fleuri, |
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Ah ! Rêve trop beau ! Paris où je me console. |
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Et demande à manger, et qu'alors on confonde ! |
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Qu'on croie à ton |
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Refus ! Et qu'on |
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Te nourrisse, horreur ! Horreur ! Horreur ! À la sonde. |
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La sonde t'entre par le nez, Dieu vous bénisse ! |
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À bas, les mains ! |
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Et le bon vin, |
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Le lait, les œufs te gavent par cet orifice. |
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Et qu'après bien des ans de cette facétie, |
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Un interne (aux |
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Regards loyaux ! ) |
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Se trompe de conduit ! Et verse, et t'asphyxie. |
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Et voilà ce que moi, guéri, je vous souhaite, |
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Cœur rose, pour |
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Avoir un jour |
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Craché sur l'Art ! L'Art pur ! Sans compter le poète. |
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