COMPLAINTE
DES NOSTALGIES PRÉHISTORIQUES |
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La nuit bruine sur les villes. |
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Mal repu des gains machinals, |
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On dîne ; et, gonflé d'idéal, |
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Chacun sirote son idylle, |
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Ou furtive, ou facile. |
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Échos des grands soirs primitifs ! |
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Couchants aux flambantes usines, |
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Rude paix des sols en gésine, |
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Cri jailli là-bas d'un massif, |
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Violuptés à vif ! |
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Dégringolant une vallée, |
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Heurter, dans des coquelicots, |
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Une enfant bestiale et brûlée |
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Qui suce, en blaguant les échos, |
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De jûteux abricots |
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Livrer aux langueurs des soirées |
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Sa toison où du cristal luit, |
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Pourlécher ses lèvres sucrées, |
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Nous barbouiller le corps de fruits |
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Et lutter comme essui ! |
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Un moment, béer, sans rien dire, |
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Inquiets d'une étoile là-haut ; |
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Puis, sans but, bien gentils satyres, |
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Nous prendre aux premiers sanglots |
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Fraternels des crapauds. |
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Et, nous délèvrant de l'extase, |
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Oh ! Devant la lune en son plein, |
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Là-bas, comme un bloc de topaze, |
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Fous, nous renverser sur les reins, |
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Riant, battant des mains ! |
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La nuit bruine sur les villes : |
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Se raser le masque, s'orner |
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D'un frac deuil, avec art dîner, |
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Puis, parmi des vierges débiles, |
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Prendre un air imbécile. |
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