| COMPLAINTE DE L'ANGE INCURABLE |
| ──── |
|
Je t'expire mes Cœurs bien barbouillés de cendres ; |
12 |
|
Vent esquinté de toux des paysages tendres ! |
12 |
|
|
Où vont les gants d'avril, et les rames d'antan ? |
12 |
|
L'âme des hérons fous sanglote sur l'étang. |
12 |
|
| 5 |
Et vous, tendres |
3 |
|
D'antan ? |
2 |
|
|
Le hoche-queue pépie aux écluses gelées ; |
12 |
|
L'amante va, fouettée aux plaintes des allées. |
12 |
|
|
Sais-tu bien, folle pure, où sans châle tu vas ? |
12 |
| 10 |
‒ Passant oublié des yeux gais, j'aime là-bas… |
12 |
|
|
|
Le long des marbriers (Encore un beau commerce ! ) |
12 |
|
Patauge aux défoncés un convoi, sous l'averse. |
12 |
|
| 15 |
Un trou, qu'asperge un prêtre âgé qui se morfond, |
12 |
|
Bâille à ce libéré de l'être ; et voici qu'on |
12 |
|
|
|
Les moulins décharnés, ailes hier allègres, |
12 |
| 20 |
Vois, s'en font les grands bras du haut des coteaux maigres ! |
12 |
|
|
Ci-gît n'importe qui. Seras-tu différent, |
12 |
|
Diaphane d'amour, ô Chevalier-Errant ? |
12 |
|
|
Claque, ô maigre |
3 |
|
Errant ! |
2 |
|
| 25 |
Hurler avec les loups, aimer nos demoiselles, |
12 |
|
Serrer ces mains sauçant dans de vagues vaisselles ! |
12 |
|
|
Mon pauvre vieux, il le faut pourtant ! Et puis, va, |
12 |
|
Vivre est encor le meilleur parti ici-bas. |
12 |
|
|
Non ! Vaisselles |
3 |
| 30 |
D'ici-bas ! |
3 |
|
|
Au-delà plus sûr que la Vérité ! Des ailes |
12 |
|
D'Hostie ivre et ravie aux cités sensuelles ! |
12 |
|
|
Quoi ! Ni Dieu, ni l'art, ni ma Sœur Fidèle ; mais |
12 |
|
Des ailes ! Par le blanc suffoquant ! À jamais, |
12 |
|
| 35 |
Ah ! Des ailes |
3 |
|
À jamais ! |
3 |
|
|
‒ Tant il est vrai que la saison dite d'automne |
12 |
|
N'est aux cœurs mal fichus rien moins que folichonne. |
12 |
|
| ※ |
