| COMPLAINTE D'UN AUTRE DIMANCHE |
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C'était un très-au vent d'octobre paysage, |
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Que découpe, aujourd'hui dimanche, la fenêtre, |
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Avec sa jalousie en travers, hors d'usage, |
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Où sèche, depuis quand ! Une paire de guêtres |
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Tachant de deux mals blancs ce glabre paysage. |
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Un couchant mal bâti suppurant du livide ; |
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Le coin d'une buanderie aux tuiles sales ; |
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En plein, le Val-de-Grâce, comme un qui préside ; |
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Cinq arbres en proie à de mesquines rafales |
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Qui marbrent ce ciel crû de bandages livides. |
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Puis les squelettes de glycines aux ficelles, |
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En proie à des rafales encor plus mesquines ! |
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Ô lendemains de noce ! Ô brides de dentelles ! |
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Montrent-elles assez la corde, ces glycines |
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Recroquevillant leur agonie aux ficelles ! |
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Ah ! Qu'est-ce que je fais, ici, dans cette chambre ! |
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Des vers. Et puis, après ! Ô sordide limace ! |
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Quoi ! La vie est unique, et toi, sous ce scaphandre, |
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Tu te racontes sans fin, et tu te ressasses ! |
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Seras-tu donc toujours un qui garde la chambre ? |
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Ce fut un bien au vent d'octobre paysage… |
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