COMPLAINTE D'UN CERTAIN DIMANCHE |
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Elle ne concevait pas qu'aimer fut l'ennemi d'aimer.
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Sainte-Beuve, Volupté.
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L'homme n'est pas méchant, ni la femme éphémère. |
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Ah ! Fous dont au casino battent les talons, |
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Tout homme pleure un jour et toute femme est mère, |
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Nous sommes tous filials, allons ! |
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Mais quoi ! Les Destins ont des partis pris si tristes, |
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Qui font que, les uns loin des autres, l'on s'exile, |
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Qu'on se traite à tort et à travers d'égoïstes, |
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Et qu'on s'use à trouver quelque unique Évangile. |
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Ah ! Jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, |
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Moi je veux vivre monotone. |
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Dans ce village en falaises, loin, vers les cloches. |
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Je redescends dévisagé par les enfants |
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Qui s'en vont faire bénir de tièdes brioches ; |
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Et rentré, mon sacré-cœur se fend ! |
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Les moineaux des vieux toits pépient à ma fenêtre. |
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Ils me regardent dîner, sans faim, à la carte ; |
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Des âmes d'amis morts les habitent peut-être ? |
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Je leur jette du pain : comme blessés, ils partent ! |
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Ah ! Jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, |
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Moi je veux vivre monotone. |
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Elle est partie hier. Suis-je pas triste d'elle ? |
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Mais c'est vrai ! Voilà donc le fond de mon chagrin ! |
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Oh ! Ma vie est aux plis de ta jupe fidèle ! |
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Son mouchoir me flottait sur le Rhin… |
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Seul. ‒ Le Couchant retient un moment son Quadrige |
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En rayons où le ballet des moucherons danse, |
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Puis, vers les toits fumants de la soupe, il s'afflige… |
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Et c'est le Soir, l'insaisissable confidence… |
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Ah ! Jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, |
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Faudra-t-il vivre monotone ? |
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Que d'yeux, en éventail, en ogive, ou d'inceste, |
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Depuis que l'Être espère, ont réclamé leurs droits ! |
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Ô ciels, les yeux pourrissent-ils comme le reste ? |
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Oh ! Qu'il fait seul ! Oh ! Fait-il froid ! |
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Oh ! Que d'après-midi d'automne à vivre encore ! |
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Le Spleen, eunuque à froid, sur nos rêves se vautre. |
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Or, ne pouvant redevenir des madrépores, |
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Ô mes humains, consolons-nous les uns les autres. |
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Et jusqu'à ce que la nature soit bien bonne, |
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Tâchons de vivre monotone. |
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