| COMPLAINTE PROPITIATOIRE À L'INCONSCIENT |
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Ô Loi, qui êtes parce que Vous Êtes, |
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Que Votre nom soit la Retraite ! |
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‒ Elles ! Ramper vers elles d'adoration ? |
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Ou que sur leur misère humaine je me vautre ? |
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Elle m'aime, infiniment Non, d'occasion ! |
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Si non moi, ce serait infiniment un autre ! |
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Que votre inconsciente Volonté |
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Soit faite dans l'Éternité ! |
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‒ Dans l'orgue qui par déchirements se châtie. |
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Croupir, des étés, sous les vitraux, en langueur ; |
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Mourir d'un attouchement de l'Eucharistie, |
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S'entrer un crucifix maigre et nu dans le cœur ? |
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Que de votre communion nous vienne |
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Notre sagesse quotidienne ! |
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‒ O croisés de mon sang ! Transporter les cités ! |
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Bénir la Pâque universelle, sans salaires ! |
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Mourir sur la Montagne, et que l'Humanité, |
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Aux âges d'or sans fin, me porte en scapulaires ! |
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Pardonnez-nous nos offenses, nos cris, |
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Comme étant d'à jamais écrits ! |
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‒ Crucifier l'infini dans des toiles comme |
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Un mouchoir, et qu'on dise : « Oh ! L'Idéal s'est tu ! » |
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Formuler Tout ! En fugues sans fin dire l'Homme ! |
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Être l'âme des arts à zones que veux-tu ! |
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Non, rien ; délivrez-nous de la Pensée, |
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Lèpre originelle, ivresse insensée, |
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Radeau du Mal et de l'Exil ; |
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Ainsi soit-il. |
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