| PRÉLUDES AUTOBIOGRAPHIQUES |
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Soif d'infini martyre ? Extase en théorèmes ?
Que la création est belle, tout de même !
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En voulant mettre un peu d'ordre dans ce tiroir, |
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Je me suis perdu par mes grands vingt ans, ce soir |
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De Noël gras. |
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De Noël gras. Ah ! Dérisoire créature ! |
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Fleuve à reflets, où les deuils d'Unique ne durent |
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Pas plus que d'autres ! L'ai-je rêvé, ce Noël |
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Où je brûlais de pleurs noirs un mouchoir réel, |
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Parce que, débordant des chagrins de la Terre |
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Et des frères Soleils, et ne pouvant me faire |
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Aux monstruosités sans but et sans témoin |
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Du cher Tout, et bien las de me meurtrir les poings |
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Aux steppes du cobalt sourd, ivre-mort de doute, |
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Je vivotais, altéré de Nihil de toutes |
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Les citernes de mon Amour ? |
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Les citernes de mon Amour ? Seul, pur, songeur, |
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Me croyant hypertrophique ! Comme un plongeur |
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Aux mouvants bosquets des savanes sous-marines, |
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J'avais roulé par les livres, bon misogyne. |
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Cathédrale anonyme ! En ce Paris, jardin |
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Obtus et chic, avec son bourgeois de Jourdain |
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À rêveurs, ses vitraux fardés, ses vieux dimanches |
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Dans les quartiers tannés où regardent des branches |
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Par-dessus les murs des pensionnats, et ses |
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Ciels trop poignants à qui l'Angélus fait : assez ! |
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Paris qui, du plus bon bébé de la Nature, |
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Instaure un lexicon mal cousu de ratures. |
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Bon Breton né sous les tropiques, chaque soir |
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J'allais le long d'un quai bien nommé mon rêvoir, |
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Et buvant les étoiles à même : « ô Mystère ! |
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« Quel calme chez les astres ! Ce train-train sur terre ! |
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« Est-il Quelqu'un, vers quand, à travers l'infini, |
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« Clamer l'universel lamasabaktani ? |
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« Voyons ; les cercles du Cercle, en effets et causes, |
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« Dans leurs incessants vortex de métamorphoses, |
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« Sentent pourtant, abstrait, ou, ma foi, quelque part, |
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« Battre un cœur ! Un cœur simple, ou veiller un Regard ! |
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« Oh ! Qu'il n'y ait personne et que Tout continue ! |
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« Alors géhenne à fous, sans raison, sans issue ! |
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« Et depuis les Toujours, et vers l'Éternité ! |
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« Comment donc quelque chose a-t-il jamais été ? |
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« Que Tout se sache seul au moins, pour qu'il se tue ! |
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« Draguant les chantiers d'étoiles, qu'un Cri se rue, |
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« Mort ! Emballant en ses linceuls aux clapotis |
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« Irrévocables ces sols d'impôts abrutis ! |
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« Que l'Espace ait un bon haut-le-cœur et vomisse |
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« Le Temps nul, et ce Vin aux geysers de justice ! |
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« Lyres des nerfs, filles des Harpes d'Idéal |
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« Qui vibriez, aux soirs d'exil, sans songer à mal, |
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« Redevenez plasma ! Ni Témoin, ni spectacle ! |
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« Chut, ultime vibration de la Débâcle, |
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« Et que Jamais soit Tout, bien intrinsèquement, |
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« Très hermétiquement, primordialement ! » |
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Ah ! ‒ le long des calvaires de la Conscience, |
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La Passion des mondes studieux t'encense, |
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Aux Orgues des Résignations, Idéal, |
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Ô Galathée aux pommiers de l'Éden-Natal ! |
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Martyres, croix de l'Art, formules, fugues douces, |
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Babels d'or où le vent soigne de bonnes mousses ; |
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Mondes vivotant, vaguement étiquetés |
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De livres, sous la céleste Éternullité : |
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Vanité, vanité, vous dis-je ! ‒ oh ! Moi, j'existe, |
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Mais où sont, maintenant, les nerfs de ce Psalmiste ? |
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Minuit un quart ; quels bords te voient passer, aux nuits |
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Anonymes, ô Nébuleuse-Mère ? Et puis, |
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Qu'il doit agoniser d'étoiles éprouvées, |
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À cette heure où Christ naît, sans feu pour leurs couvées, |
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Mais clamant : ô mon Dieu ! Tant que, vers leur ciel mort, |
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Une flèche de cathédrale pointe encor |
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Des polaires surplis ! ‒ ces Terres se sont tues, |
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Et la création fonctionne têtue ! |
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Sans issue, elle est Tout ; et nulle autre, elle est Tout. |
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Xiks en soi ? Soif à trucs ! Songe d'une nuit d'août ? |
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Sans le mot, nous serons revannés, ô ma Terre ! |
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Puis tes sœurs. Et nunc et semper, amen. Se taire. |
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Je veux parler au Temps ! Criais-je. Oh ! Quelque engrais |
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Anonyme ! Moi ! Mon Sacré-Cœur ! ‒ j'espérais |
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Qu'à ma mort, tout frémirait, du cèdre à l'hysope ; |
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Que ce Temps, déraillant, tomberait en syncope, |
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Que, pour venir jeter sur mes lèvres des fleurs, |
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Les Soleils très navrés détraqueraient leurs chœurs ; |
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Qu'un soir, du moins, mon Cri me jaillissant des moelles, |
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On verrait, mon Dieu, des signaux dans les étoiles ? |
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Puis, fou devant ce ciel qui toujours nous bouda, |
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Je rêvais de prêcher la fin, nom d'un Bouddha ! |
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Oh ! Pâle mutilé, d'un : qui m'aime me suive ! |
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Faisant de leurs cités une unique Ninive, |
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Mener ces chers bourgeois, fouettés d'alléluias, |
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Au Saint-Sépulcre maternel du Nirvâna ! |
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Maintenant, je m'en lave les mains (concurrence |
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Vitale, l'argent, l'art, puis les lois de la France…) |
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Vermis sum, pulvis es ! Où sont mes nerfs d'hier ? |
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Mes muscles de demain ? Et le terreau si fier |
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De Mon âme, où donc était-il, il y a mille |
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Siècles ! Et comme, incessamment, il file, file !… |
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Anonyme ! Et pour Quoi ? ‒ Pardon, Quelconque Loi ! |
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L'être est forme, Brahma seul est Tout-Un en soi. |
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Ô Robe aux cannelures à jamais doriques |
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Où grimpent les Passions des grappes cosmiques ; |
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Ô robe de Maïa, ô Jupe de Maman, |
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Je baise vos ourlets tombals éperdument ! |
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Je sais ! La vie outrecuidante est une trêve |
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D'un jour au Bon Repos qui pas plus ne s'achève |
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Qu'il n'a commencé. Moi, ma trêve, confiant, |
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Je la veux cuver au sein de l'Inconscient. |
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Dernière crise. Deux semaines errabundes, |
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En tout, sans que mon Ange Gardien me réponde. |
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Dilemme à deux sentiers vers l'Éden des Élus : |
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Me laisser éponger mon Moi par l'Absolu ? |
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Ou bien, élixirer l'Absolu en moi-même ? |
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C'est passé. J'aime tout, aimant mieux que Tout m'aime. |
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Donc Je m'en vais flottant aux orgues sous-marins, |
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Par les coraux, les œufs, les bras verts, les écrins, |
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Dans la tourbillonnante éternelle agonie |
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D'un Nirvâna des Danaïdes du génie ! |
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Lacs de syncopes esthétiques ! Tunnels d'or ! |
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Pastel défunt ! Fondant sur une langue ! Mort |
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Mourante ivre-morte ! Et la conscience unique |
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Que c'est dans la Sainte Piscine ésotérique |
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D'un lucus à huis-clos, sans pape et sans laquais, |
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Que j'ouvre ainsi mes riches veines à Jamais. |
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En attendant la mort mortelle, sans mystère, |
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Lors quoi l'usage veut qu'on nous cache sous terre. |
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Maintenant, tu n'as pas cru devoir rester coi ; |
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Eh bien, un cri humain ! S'il en reste un pour toi. |
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