| À PAUL BOURGET |
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En deuil d'un Moi-le-Magnifique |
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Lançant de front les cent pur-sang |
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De ses vingt ans tout hennissants, |
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Je vague, à jamais Innocent, |
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Par les blancs parcs ésotériques |
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De l'Armide Métaphysique. |
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Un brave bouddhiste en sa châsse, |
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Albe, oxydé, sans but, pervers, |
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Qui, du chalumeau de ses nerfs, |
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Se souffle gravement des vers, |
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En astres riches, dont la trace |
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Ne trouble le Temps ni l'Espace. |
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C'est tout. À mon temple d'ascète |
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Votre Nom de Lac est piqué : |
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Puissent mes feuilleteurs du quai, |
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En rentrant, se r'intoxiquer |
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De vos AVEUX, ô pur poète ! |
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C'est la grâce que j'me souhaite. |
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