| MÉDIOCRITÉ |
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Dans l'infini criblé d'éternelles splendeurs, |
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Perdu comme un atome, inconnu, solitaire, |
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Pour quelques jours comptés, un bloc appelé Terre |
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Vole avec sa vermine aux vastes profondeurs. |
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Ses fils, blêmes, fiévreux, sous le fouet des labeurs |
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Marchent, insoucieux de l'immense mystère, |
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Et quand ils voient passer un des leurs qu'on enterre, |
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Saluent, et ne sont pas hérisses de stupeurs. |
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La plupart vit et meurt sans soupçonner l'histoire |
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Du globe sa misère en l'éternelle gloire, |
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Sa future agonie au soleil moribond. |
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Vertiges d'univers, cieux à jamais en fête ! |
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Rien, ils n'auront rien su. Combien même s'en vont |
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Sans avoir seulement visité leur planète. |
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