APOTHÉOSE |
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En tous sens, à jamais, le silence fourmille |
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De grappes d'astres d'or mêlant leurs tournoiements. |
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On dirait des jardins sablés de diamants, |
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Mais, chacun, morne et très solitaire, scintille. |
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Or, là-bas, dans ce coin inconnu, qui pétille |
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D'un sillon de rubis mélancoliquement, |
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Tremblote une étincelle au doux clignotement : |
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Patriarche éclaireur conduisant Sa famille. |
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Sa famille : un essaim de globes lourds fleuris. |
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Et sur l'un, c'est la terre, un point jaune, Paris, |
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Où, pendue, une lampe, un pauvre fou qui veille : |
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Dans l'ordre universel, frêle, unique merveille. |
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Il en est le miroir d'un jour et le connaît. |
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Il y rêve longtemps, puis en fait un sonnet. |
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