| SPLEEN DES NUITS DE JUILLET |
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Les jardins de rosiers mouillés de clair de lune |
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Font des rumeurs de soie, aux langueurs des jets d'eau |
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Ruisselant frais sur les rondeurs vertes des dos |
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Contournés de tritons aspergeant un Neptune. |
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Aux berges, sous des noirs touffus, où des citrons |
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Voudraient être meurtris des lunaires caresses, |
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Des Vierges dorment, se baignent, défont leurs tresses, |
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Ou par les prés, les corps au vent, dansent en rond. |
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D'autres, l'écume aux dents, vont déchirant leurs voiles, |
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Pleurant, griffant leurs corps fiévreux, pleins de frissons, |
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Saccageant les rosiers et mordant les gazons, |
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Puis, rient ainsi que des folles, vers les étoiles. |
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Et d'autres, sur le dos, des fleurs pour oreillers, |
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Râlent de petits cris d'épuisantes délices ; |
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Sur leurs seins durs et chauds, leurs ventres et leurs cuisses, |
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Effeuillent en rêvant les pétales mouillés. |
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Des blancheurs se cherchant s'agrafent puis s'implorent, |
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Roulant sous les buissons ensanglantés de houx |
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D'où montent des sanglots aigus mourants et doux, |
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Et des halètements irrassasiés, encore… |
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Ah ! spleen des nuits d'été ! Universel soupir, |
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Miserere des vents, couchants mortels d'automne ; |
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Depuis l'éternité ma plainte monotone |
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Chante le Bien-aimé qui ne veut pas venir ! |
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O Bien-aimé ! Il n'est plus temps, mon cœur se crève |
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Et trop pour t'en vouloir, mais j'ai tant sangloté, |
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Vois-tu, que seul m'est doux le spleen des nuits d'été, |
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Des nuits longues où tout est frais, comme un grand rêve… |
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