| LA CIGARETTE |
| (Sonnet) |
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Oui, ce monde est bien plat : quant à l'autre, sornettes. |
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Moi, je vais résigné, sans espoir à mon sort, |
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Et pour tuer le temps, en attendant la mort, |
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Je fume au nez des dieux de fines cigarettes. |
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Allez, vivants, luttez, pauvres futurs squelettes. |
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Moi, le méandre bleu qui vers le ciel se tord |
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Me plonge en une extase infinie et m'endort |
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Comme aux parfums mourants de mille cassolettes. |
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Et j'entre au paradis, fleuri de rêves clairs |
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Où l'on voit se mêler en valses fantastiques |
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Des éléphants en rut à des chœurs de moustiques. |
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Et puis quand je m'éveille en songeant à mes vers, |
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Je contemple, le cœur plein d'une douce joie |
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Mon cher pouce rôti comme une cuisse d'oie. |
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