| LES TÊTES DE MORTS |
| (Sonnet) |
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Voyons, oublions tout, la raison trop bornée |
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Et le cœur trop voyant, les arguments appris |
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Comme l'entraînement des souvenirs chéris, |
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Contemplons seul à seul, ce soir, la Destinée. |
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Cet ami, par exemple, est parti l'autre année, |
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Il eût fait parler Dieu ! — sans ses poumons pourris. |
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Où vit-il, que fait-il au moment où j'écris ? |
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Oh ! le corps est partout, mais l'âme illuminée ? |
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L'âme, cet infini qu'ont lassé tous ses dieux, |
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Que n'assouvirait pas l'éternité des cieux. |
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Et qui pousse toujours son douloureux cantique ? |
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C'est tout ! — Pourtant je songe à ces crânes qu'on voit. |
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Avez-vous médité, les os gelés de froid, |
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Sur ce ricanement sinistrement sceptique ? |
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