| SOIR DE CARNAVAL |
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Paris chahute au gaz. L'horloge comme un glas |
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Sonne une heure. Chantez ! dansez ! la vie est brève, |
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Tout est vain, — et, là-haut, voyez, la lune rêve |
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Aussi froide qu'au temps où l'homme n'était pas. |
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Ah ! quel destin banal ! Tout miroite et puis passe, |
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Nous leurrant d'infini par le Vrai, par l'Amour ; |
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Et nous irons ainsi, jusqu'à ce qu'à son tour |
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La terre crève aux cieux, sans laisser nulle trace. |
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Où réveiller l'écho de tous ces cris, ces pleurs, |
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Ces fanfares d'orgueil que l'histoire nous nomme, |
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Babylone, Memphis, Bénarès, Thèbes, Rome, |
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Ruines où le vent sème aujourd'hui des fleurs ? |
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Et moi, combien de jours me reste-t-il à vivre ? |
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Et je me jette à terre, et je crie et frémis, |
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Devant les siècles d'or pour jamais endormis |
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Dans le néant sans cœur dont nul Dieu ne délivre ! |
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Et voici que j'entends, dans la paix de la nuit, |
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Un pas sonore, un chant mélancolique et bête |
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D'ouvrier ivre-mort qui revient de la fête |
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Et regagne au hasard quelque ignoble réduit. |
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Oh ! la vie est trop triste, incurablement triste ! |
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Aux fêtes d'ici-bas j'ai toujours sangloté : |
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« Vanité, vanité, tout n'est que vanité ! » |
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— Puis je songeais : où sont les cendres du Psalmiste ? |
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