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Quel couchant douloureux nous avons eu ce soir ! |
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Dans les arbres pleurait un vent de désespoir, |
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Abattant du bois mort dans les feuilles rouillées. |
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A travers le lacis des branches dépouillées |
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Dont l'eau-forte sabrait le ciel bleu-clair et froid, |
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Solitaire et navrant, descendait l'astre-roi. |
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O Soleil ! l'autre été, magnifique en ta gloire, |
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Tu sombrais, radieux comme un grand Saint-Ciboire, |
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Incendiant l'azur ! A présent, nous voyons |
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Un disque safrané, malade, sans rayons, |
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Qui meurt à l'horizon balayé de cinabre, |
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Tout seul, dans un décor poitrinaire et macabre, |
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Colorant faiblement les nuages frileux |
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En blanc morne et livide, en verdâtre fielleux, |
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Vieil or, rose-fané. gris de plomb, lilas pâle. |
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Oh ! c'est fini, fini ! longuement le vent râle, |
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Tout est jaune et poussif ; les jours sont révolus, |
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La Terre a fait son temps ; ses reins n'en peuvent plus. |
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Et ses pauvres enfants, grêles, chauves et blêmes |
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D'avoir trop médité les éternels problèmes, |
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Grelottants et voûtés sous le poids des foulards |
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Au gaz jaune et mourant des brumeux boulevards, |
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D'un œil vide et muet contemplent leurs absinthes, |
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Riant amèrement, quand des femmes enceintes |
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Défilent, étalant leurs ventres et leurs seins, |
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Dans l'orgueil bestial des esclaves divins… |
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