| POUR LE LIVRE D'AMOUR |
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Je puis mourir demain et je n'ai pas aimé. |
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Mes lèvres n'ont jamais touché lèvres de femme, |
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Nulle ne m'a donné dans un regard son âme, |
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Nulle ne m'a tenu contre son cœur pâmé. |
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Je n'ai fait que souffrir, pour toute la nature, |
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Pour les êtres, le vent, les fleurs, le firmament, |
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Souffrir par tous mes nerfs, minutieusement |
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Souffrir de n'avoir pas l'âme encore assez pure. |
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J'ai craché sur l'amour et j'ai tué la chair ! |
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Fou d'orgueil, je me suis roidi contre la vie ! |
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Et seul sur cette Terre à l'Instinct asservie |
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Je défiais l'Instinct avec un rire amer. |
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Partout, dans les salons, au théâtre, à l'église, |
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Devant ces hommes froids, les plus grands, les plus fins, |
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Et ces femmes aux yeux doux, jaloux ou hautains |
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Dont on redorerait chastement l'âme exquise, |
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Je songeais : tous en sont venus là ! J'entendais |
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Les râles de l'immonde accouplement des brutes ! |
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Tant de fanges pour un accès de trois minutes ! |
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Hommes, soyez corrects ! ô femmes, minaudez ! |
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