POÈMES NATIONAUX |
III |
Une Victime de Sedan |
A LA MÉMOIRE DE MON AMI D'ENFANCE |
HYACINTHE ROLLAND |
lieutenant-colonel d'artillerie, né à l'île Bourbon, mortellement blessé à la bataille de Sedan. |
I |
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Tu dors sous la terre étrangère, |
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Frappé par l'obus ennemi, |
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De mon enfance toi le frère, |
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De ma jeunesse toi l'ami ! |
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Soldat au cœur stoïque et brave, |
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Voyant nos foyers envahis, |
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Quand vint ton heure, calme et grave, |
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Tu sus mourir pour ton pays. |
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Du sein des tempêtes traîtresses |
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Où la France allait s'engloutir, |
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J'entends encor de tes détresses |
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Le cri dans mon cœur retentir : |
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« Surpris ! perdus ! — L'armée entière, |
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Fantassins, cavaliers, chevaux, |
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Gît sanglante dans la poussière, |
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Comme Rolland à Roncevaux. |
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« Revers sans nom ! sort lamentable ! |
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Le nombre et l'astuce ont vaincu ! |
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Rêve impossible et véritable ! |
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Et voir cela ! … J'ai trop vécu ! |
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« Aux armes ! La levée en masse ! |
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Devant ce flot de ravageurs |
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Qui nous submerge et vous enlace, |
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Levez-vous ! soyez nos vengeurs ! |
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« Fils de la ferme, enfants des villes, |
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Tous, tous, de l'un à l'autre bout |
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Du sol, sur ces meutes serviles |
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Ruez-vous en armes ! — debout ! |
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« Des francs-tireurs, des volontaires |
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Lancez sur eux les bataillons ! |
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Que ces bandits incendiaires |
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Trouvent la mort dans vos sillons ! |
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« Derrière vous faites le vide ! |
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Brûlez maisons, fourrage et grain ! |
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Que des pillards la horde avide |
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Autour de vous meure de faim ! |
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« Prenez la faux ! prenez la hache ! |
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Prenez la fourche et le bâton ! |
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Frappez sans trêve et sans relâche ! |
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Chassez du pays le Teuton ! |
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« Nous restons, nous, à la frontière |
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Pour la défendre et vous couvrir ! |
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Que la France se lève entière, |
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Jetant son cri : « Vaincre ou mourir ! » |
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Ainsi, le soir d'une bataille, |
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Tu m'écrivais. Le lendemain, |
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Tombant sur un lit de mitraille, |
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Tu t'affaissais, l'épée en main ; |
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Et couché dans ta froide bière, |
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Pour toujours tu t'es endormi, |
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Toi qui par le cœur fus mon frère ! |
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Toi de ma jeunesse l'ami ! |
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II |
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O guerre, exécrable furie, |
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Sois maudite sur son cercueil ! |
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55 |
De mon frère et de ma patrie |
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Je porte au cœur le double deuil ! |
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Sois maudite, horrible prêtresse |
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De l'horrible dieu des combats ! |
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Frappé dans ma double tendresse, |
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Désormais que faire ici-bas ? |
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Sois maudite, atroce Mégère, |
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Toi qui m'a pris ce que j'aimais ! |
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Il dort sous la terre étrangère : |
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Que faire ici-bas désormais ? |
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III |
65 |
Hélas ! ma vie est orpheline. |
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Seul avec nos espoirs trahis, |
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Enfant de la même colline, |
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Pour te pleurer je te survis. |
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Tombez, tombez, larmes discrètes |
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Que n'essuîra plus l'amitié ! |
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Coulez, ô blessures secrètes, |
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Dans l'ombre où je fuis la pitié ! |
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Et toi, Muse aux chastes caresses, |
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Du passé descends à ma voix ! |
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75 |
Endors mes présentes tristesses |
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Au chant des bonheurs d'autrefois. |
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IV |
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C'était un fils de nos savanes, |
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Une âme dont la loyauté |
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De nos cieux clairs et diaphanes |
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80 |
Reflétait la limpidité. |
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Il naquit dans mon île heureuse, |
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Aux pics neigeux, aux verts palmiers ; |
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Une même vallée ombreuse |
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Abrita nos songes premiers. |
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Il rêvait bataille et victoire, |
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Au temps de sa verte primeur ; |
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Les fiers récits de notre histoire |
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Charmaient sa belliqueuse humeur. |
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Un beau fait de chevalerie |
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Mettait l'éclair en son regard ; |
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Les preux hantaient sa rêverie, |
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Et son héros était Bayard. |
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Dans l'enfant l'homme se révèle, |
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Le fruit s'annonce dès la fleur : |
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95 |
Il fut dans une ère nouvelle |
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Un servant de l'antique honneur. |
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La gloire à son brûlant mirage, |
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Jeune encor, l'avait fasciné : |
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Chevalier perdu dans notre âge, |
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En d'autres jours que n'est-il né ! |
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Nature aimante autant que fière, |
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Cœur d'or sous l'armure d'acier, |
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Rude pour la fortune altière, |
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Pour le malheur hospitalier, |
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105 |
Il sut toujours vers l'humble peine, |
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Qui se dérobe en sa pudeur, |
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Venir discret et la main pleine |
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Des saintes aumônes du cœur. |
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Que de fois, dans la défaillance |
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Du rêveur sous le sort ployé, |
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J'ai repris sève et confiance, |
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Mon bras sur son bras appuyé ! |
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Ravivant mon âme alanguie, |
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Sa force employait la douceur : |
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Du frère il avait l'énergie |
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Et les tendresses de la sœur. |
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La franche équité du créole |
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Vibrait dans ses moindres accents ; |
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Et du succès jamais l'idole |
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N'a connu son loyal encens. |
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Brave et sûr comme son épée, |
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Au Droit vaincu gardant sa foi, |
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Jamais la victoire usurpée |
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Ne l'a vu plier sous la loi. |
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Comme l'eau qui sort de la roche |
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Dans nos montagnes de granit, |
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Âme limpide et sans reproche, |
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Loin de la source où fut son nid, |
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Au milieu des camps et des villes, |
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Partout où son flot l'a porté, |
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Il traversa nos mœurs serviles |
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Sans y souiller sa pureté. |
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Fuyant tout chemin qui dévie, |
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De la faveur n'acceptant rien, |
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135 |
Il mena droit sa noble vie : |
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Il vit le mal et crut au bien ; |
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Et, soldat au devoir fidèle, |
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Quand vint son jour, vaillant martyr, |
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Comme le héros, son modèle, |
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Pour son pays il sut mourir. |
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V |
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Et maintenant, loin de notre île |
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Aux pics neigeux, aux palmiers verts, |
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Il dort dans son dernier asile, |
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L'ami que je pleure en mes vers. |
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Il dort, et je ne sais pas même |
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Sous quel tertre, dans quel caveau, |
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Il a trouvé, tranquille et blême, |
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L'hospitalité du tombeau. |
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J'ignore en quels lieux il repose, |
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J'ignore où prier et venir, |
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Où puisse poser son pied rose |
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La colombe du souvenir. |
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VI |
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Revole aux bois de notre enfance, |
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Revole, oiseau, vers nos grands bois ! |
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C'est là qu'en sa fleur d'innocence |
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Notre âme habitait autrefois. |
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C'est là qu'habite encor son ombre, |
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C'est là qu'elle erre au bord des mers, |
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Au pied du morne abrupt et sombre |
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Que blanchit l'onde aux flux amers. |
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Il aimait ce lieu solitaire, |
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Où la flèche des filaos |
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Mêle sans fin sa plainte austère |
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A la plainte sans fin des flots ; |
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165 |
Où le vent qui vient des ravines, |
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Sur la grève aux cailloux polis, |
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Porte imprégné d'odeurs divines |
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Le chant plaintif des bengalis. |
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Plage ombreuse où la brise et l'onde, |
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Et l'oiseau, tout semble gémir : |
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C'est là, dans cette paix profonde, |
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Qu'il espérait un jour dormir. |
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C'est là, dans cette anse isolée, |
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Verdoyant Éden de la mort, |
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175 |
Qu'à son tour ma nef exilée |
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Viendra trouver l'abri du port. |
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C'est là qu'avant moi revenue, |
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Fidèle à son premier séjour, |
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Son âme, à ces beaux lieux connue, |
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180 |
M'attend, sûre de mon retour ; |
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Là que nos ombres fraternelles, |
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Dans la paix des nuits sans réveil, |
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Au bruit des vagues maternelles, |
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Dormiront leur dernier sommeil. |
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