| POÈMES NATIONAUX |
| II |
| Le Rossignol pendant le Siège de Paris |
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Quand tu dormais sous la ramée, |
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Frêle oiseau, sans ailes encor, |
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Invisible et de ruse armée, |
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Une main sur toi s'est fermée |
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Et du ciel priva ton essor. |
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Et tu grandis dans l'esclavage, |
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Exilé de l'air et des bois, |
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Rêvant peut-être un lieu sauvage |
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Plein de silence et de feuillage, |
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Où libre pût monter ta voix. |
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Quand tu parus dans ma retraite, |
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Que ta voix devait réjouir, |
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Heureux d'abriter un poète, |
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Mon humble toit se mit en fête, |
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Chanteur ailé, pour t'accueillir. |
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Rêvant pour toi paix et bien-être, |
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Je t'installai près du foyer, |
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D'où l'on peut voir par ma fenêtre |
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Au vent se bercer le vieux hêtre ; |
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Au ciel le nuage ondoyer. |
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Mais d'abord, farouche, irascible, |
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Comme un captif chez son geôlier, |
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Poète au silence invincible, |
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Tu restas froid, morne, insensible, |
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A mon accueil hospitalier. |
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« Sois libre ! je hais l'esclavage ! |
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Loin d'ici veux-tu t'envoler ? |
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Pars ! retourne au natal bocage ! » |
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J'ouvris la fenêtre et ta cage ; |
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Tu refusas de t'en aller ! |
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Reste donc, et sois béni, frère ! |
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Tu n'as pas fui mon amitié. |
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Le sort m'est si dur et contraire, |
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Que j'ai besoin, cœur solitaire, |
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D'un cœur qui me prenne en pitié ! |
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Et dès lors ma sollicitude |
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Veilla sur toi sans t'alarmer. |
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De me voir tu pris l'habitude, |
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Et, soit instinct, soit gratitude, |
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Tu finis, je crois, par m'aimer. |
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Chaque jour ma main fraternelle, |
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Te prodiguant les soins jaloux, |
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T'offrait le grain et l'eau nouvelle ; |
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Et sur moi ta noire prunelle |
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Dardait un regard vif et doux. |
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L'hiver, l'horrible hiver du Siège, |
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Quand tout Paris manquait de pain, |
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Cerné par le Hun sacrilège, |
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Malgré la disette et la neige, |
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Toi du moins tu n'eus froid ni faim. |
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Jours d'angoisse ! ô malheurs célèbres |
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Dont mon cœur saigne avec orgueil ! |
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Toi, pendant ces heures funèbres, |
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Hôte muet de mes ténèbres, |
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| 55 |
Ton deuil répondait à mon deuil. |
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Au bruit sinistre de la bombe |
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Qui passe effleurant la maison, |
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D'un vivant partageant la tombe, |
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Tu me rappelais la colombe, |
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| 60 |
La colombe d'Anacréon. |
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Ta présence en ma nuit morose |
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Évoquait mon soleil natal, |
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La plaine où mûrit la jam-rose, |
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Nos monts d'azur que l'aube arrose, |
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| 65 |
Tout mon beau ciel oriental ; |
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Mon île austère, mais sereine, |
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L'oasis des grands flots amers |
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Où de l'Inde erre la Sirène, |
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Baignant dans l'or son front de reine, |
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| 70 |
Ses pieds dans le saphir des mers. |
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O vision éblouissante ! |
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Mirage aux lointaines clartés ! |
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Dans le passé mon âme absente |
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Oubliait de l'heure présente |
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| 75 |
Les navrantes réalités. |
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J'entendais au pied des collines, |
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Dans l'herbe en fleur ensevelis, |
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Se berçant au vent des ravines, |
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Les chœurs ailés aux voix divines |
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| 80 |
De nos frères les bengalis. |
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Chante comme eux ! que ma pensée, |
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Pleurant les maux de mon pays, |
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O rossignol ! par toi bercée, |
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Revole vers l'aube éclipsée |
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| 85 |
De mes bonheurs évanouis ! |
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Le chant, bien mieux que la parole, |
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Sait du sort adoucir les coups ; |
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Avec lui la douleur s'envole : |
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Il berce, il endort, il console |
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Ce qui souffre et gémit en nous. |
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En ces temps d'atroce tuerie, |
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Où le Hun fourbe et carnassier |
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Promène en nos champs sa furie, |
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Heureux qui peut pour la patrie |
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| 95 |
Mourir aux éclairs de l'acier ! |
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Mais la mort, cette mort qu'on brave |
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En plein soleil, sous les cieux purs, |
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Nous fuit ! c'est l'hiver, la faim hâve |
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Qui nous frappent, bétail esclave, |
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| 100 |
Enfermés dans nos propres murs ! |
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Inexorable Destinée ! |
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Forfaits par l'enfer applaudis !… |
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C'en en est trop ! viens, Muse obstinée, |
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Voile à mon âme consternée |
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| 105 |
La hideur de ces temps maudits ! |
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La force ici ment au courage, |
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Le Droit est trahi par le sort. |
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D'un vainqueur défions la rage : |
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Comme l'Alcyon dans l'orage, |
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| 110 |
Rossignol ! chantons dans la mort. |
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Laissons s'ouvrir et se détendre |
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Nos cœurs par l'angoisse envahis. |
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Chante, oiseau ! que je croie entendre |
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La voix mélancolique et tendre |
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| 115 |
De nos frères les bengalis ! |
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Que ton chant limpide et sonore |
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Ouvre à mon esprit enchaîné |
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Ce libre azur que l'astre dore, |
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Nos horizons baignés d'aurore, |
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| 120 |
Le beau rivage où je suis né ! |
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Mais non : morne, farouche, austère, |
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Tant que l'hiver planant au ciel |
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D'un blanc linceul couvrit la terre, |
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Sachant souffrir, sachant te taire, |
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| 125 |
Tu restas sourd à mon appel. |
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C'est bien, je comprends ton silence : |
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Quand du talon de l'étranger |
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Notre sol subit l'insolence, |
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Quand de partout ce cri s'élance : |
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| 130 |
« Sauvons la patrie en danger ! » |
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Quand au bruit strident des mitrailles |
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Qui sur nos toits pleuvent des cieux, |
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Se mêle, au sein de nos murailles, |
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Le glas sonnant les funérailles |
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D'un peuple trahi par ses dieux ; |
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Quand l'obus sème l'incendie |
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Et dans nos murs et dans nos champs, |
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Non ! ce n'est point, ô Poésie ! |
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Ton heure à toi, l'heure choisie |
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| 140 |
Pour les rêves et pour les chants. |
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C'est l'heure où le cœur se replie |
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Dans un amer recueillement, |
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L'heure, où des maux de la patrie |
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Chacun, dans son âme meurtrie, |
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| 145 |
Couve l'altier ressentiment ; |
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L'heure des détresses communes |
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Où chacun à tous doit s'unir, |
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Et, navré des mêmes fortunes, |
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Des représailles opportunes |
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| 150 |
Attend le jour lent à venir. |
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Vienne ce jour, ô mère ! ô France ! |
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Jour trois fois cher à tes enfants, |
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Et des cœurs vibrant d'espérance |
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Jaillira pour ta délivrance |
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| 155 |
La strophe aux mètres triomphants ! |
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Alors, sans fureur qui t'égare, |
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Mais sur tous levant ton flambeau, |
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Le Hun fratricide et barbare |
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Pourra te voir, comme Lazare, |
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| 160 |
Sortir vivante du tombeau ! |
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Alors… Trêve aux paroles vaines ! |
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Le silence au vaincu sied mieux. |
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Laissons le soleil dans nos veines, |
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Comme la sève aux troncs des chênes, |
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| 165 |
Refaire le sang des aïeux ! |
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Or, le froid déjà diminue, |
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L'air a des souffles caressants, |
8 |
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Un soleil pâle, ouvrant la nue, |
8 |
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Fond la neige, et la glèbe nue |
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| 170 |
Se verdit de gazons naissants. |
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Du printemps, de la paix prochaine |
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On voit les signes précurseurs ; |
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L'air s'azure et se rassérène, |
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Et, là-bas, décroît dans la plaine |
8 |
| 175 |
Le flot noir des envahisseurs. |
8 |
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Lourds de butin, légers de gloire, |
8 |
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Qu'ils partent repus ! L'avenir, |
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O vous qui souillez la victoire, |
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Un jour fera dire à l'histoire |
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| 180 |
Si nous savons nous souvenir. |
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Bientôt les lilas vont éclore, |
8 |
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Du sol vont poindre les moissons ; |
8 |
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L'alouette au gosier sonore |
8 |
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Dans l'azur que l'aube colore |
8 |
| 185 |
Déjà s'élance des buissons. |
8 |
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Déjà planent les hirondelles |
8 |
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Autour de nos toits mutilés, |
8 |
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Saluant de leurs cris fidèles |
8 |
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Nos clochers et nos citadelles |
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| 190 |
Par l'Aigle noire, hélas ! souillés. |
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Les gais moineaux à ma fenêtre |
8 |
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Ont repris leurs jeux querelleurs, |
8 |
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Leur vol réjouit le vieux hêtre, |
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L'aïeul pensif qui les vit naître |
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| 195 |
Et les berça parmi ses fleurs. |
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Au soleil dissipant la brume, |
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Cher hôte avec moi prisonnier, |
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Ton œil noir aussi se rallume, |
8 |
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Et tu sens glisser sous ta plume |
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| 200 |
Les tiédeurs du vent printanier. |
8 |
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Tu contemples de ma croisée, |
8 |
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Pensif en ta cage d'osier, |
8 |
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La cour de lierre pavoisée, |
8 |
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Le bassin à l'onde irisée, |
8 |
| 205 |
La haute tige du rosier. |
8 |
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L'esprit du chant en toi s'agite, |
8 |
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Ton aile en trahit le frisson, |
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Au cœur le sang te bat plus vite, |
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Du printemps la muse t'invite |
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| 210 |
A lancer au ciel ta chanson. |
8 |
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L'ivresse dont ton âme est pleine |
8 |
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Dilate et soulève ton corps ; |
8 |
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J'écoute, respirant à peine : |
8 |
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Enfin, de ta gorge d'ébène |
8 |
| 215 |
Jaillit le flot de tes accords. |
8 |
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Flot lumineux, gammes ailées, |
8 |
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Flèches du son au large éclair, |
8 |
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Vocalise aux notes perlées |
8 |
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Tombant en grappes étoilées |
8 |
| 220 |
Dans le silence ému de l'air ; |
8 |
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Hymne où la volupté soupire |
8 |
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Sa riche lamentation, |
8 |
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Cris d'amour que le cœur inspire, |
8 |
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Musique où palpite et respire |
8 |
| 225 |
Le clavier de la passion ; |
8 |
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Tous ces secrets, doux ou sublimes, |
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Qu'à rendre l'homme est impuissant, |
8 |
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Désirs, transports, langueurs intimes, |
8 |
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O roi du chant ! tu les exprimes |
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| 230 |
Dans ta langue au multiple accent ; |
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Bruits de la source au frais murmure, |
8 |
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Soupirs du vent au sein des bois, |
8 |
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Toutes les voix de la nature, |
8 |
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Mélodieuse créature, |
8 |
| 235 |
Tu les résumes dans ta voix ! |
8 |
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Verse-la donc en mon oreille, |
8 |
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Ta voix aux magiques douceurs ! |
8 |
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Évoque en mon âme et réveille |
8 |
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La vision et la merveille |
8 |
| 240 |
D'un Éden fleurissant ailleurs ! |
8 |
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Verse, verse à pleine poitrine |
8 |
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L'ivresse qui déborde en toi ! |
8 |
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Qu'à ton chant ma nuit s'illumine ! |
8 |
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Traduis dans ta langue divine |
8 |
| 245 |
L'idéal qui soupire en moi ! |
8 |
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Dis le printemps, dis l'espérance, |
8 |
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Le départ du dévastateur ! |
8 |
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Dis le jour de la délivrance ! |
8 |
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Dis !… Tout mon être fait silence |
8 |
| 250 |
Pour t'écouter, divin chanteur ! |
8 |
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Divin chanteur au noir plumage, |
8 |
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Suave artiste au gosier d'or, |
8 |
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La lyre envîrait ton ramage, |
8 |
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Et tout barde en toi rend hommage |
8 |
| 255 |
A la Muse au lyrique essor. |
8 |
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Et tu chantes, et ma retraite |
8 |
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S'emplit d'accords et de clarté, |
8 |
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Et ton hymne étoilé, poète, |
8 |
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De ma solitude muette |
8 |
| 260 |
A payé l'hospitalité. |
8 |
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Sois béni, barde prophétique, |
8 |
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Toi qui dans nos jours de malheurs, |
8 |
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Devant mon deuil patriotique, |
8 |
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Évoques, vision stoïque, |
8 |
| 265 |
L'avenir aux espoirs vengeurs ; |
8 |
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Toi de qui la voix inspirée, |
8 |
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Du printemps fêtant le retour, |
8 |
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Annonce à la Cité sacrée |
8 |
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Votre départ, horde exécrée, |
8 |
| 270 |
Horde du Hun et du vautour ; |
8 |
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Toi qui dans mon âme meurtrie |
8 |
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Ravives, au jour du danger, |
8 |
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Ma double et haute idolâtrie : |
8 |
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Le saint amour de la patrie, |
8 |
| 275 |
La sainte horreur de l'étranger ! |
8 |
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