LES AUTOMNALES |
XI |
La Mort de l'Oiseau Cardinal |
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L'heure charmante, au vol rapide, au souffle pur, |
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Le crépuscule ouvrait ses ailes dans l'azur. |
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L'astre était descendu derrière la montagne, |
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Et du grand cap Bernard l'ombre sur la campagne |
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S'allongeait. Dans la rade, à la crête des flots |
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Le soleil éteignait l'or de ses javelots ; |
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Et les barques au loin, dans le couchant en flammes, |
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Comme des cygnes noirs se berçaient sur les lames ; |
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Et l'ombre des beaux soirs, de la plaine aux coteaux, |
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Du vallon aux sommets, de plateaux en plateaux |
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Montait, enveloppant de brunes mousselines |
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Les ondulations fuyantes des collines ; |
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Et partout, dans le ciel, et sous les bois épais, |
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L'ineffable silence et l'ineffable paix… |
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Cependant, des pitons ardus aux pics sublimes |
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La lumière expirante illuminait les cimes, |
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Et des arbres altiers dont nos monts sont couverts, |
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Molle et vague, dorait encor les dômes verts. |
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Sur un tamarinier géant dont la racine |
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Et le vaste feuillage emplissaient la ravine, |
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Un cardinal, l'oiseau flamboyant, au bec noir, |
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Se berçait en plein ciel à la brise du soir. |
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Dans la verte épaisseur de l'arbre au large ombrage |
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Brillait comme une fleur de pourpre son corsage : |
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L'écarlate poitrail de l'hôte ailé des bois |
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Révélait le chanteur que révélait sa voix. |
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Tourné vers le couchant, enivré de lumière, |
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Il chantait le soleil dans la clarté dernière. |
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Tandis que l'orbe d'or à l'horizon baissait, |
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Pour le voir de plus haut, plus haut il s'élançait ; |
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Et son bec, grand ouvert, sur le mont et la plaine |
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Versait l'hymne du soir dont son âme était pleine, |
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Hymne où le crépuscule, éteignant ses couleurs, |
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Mêlait aux rythmes clairs ses mourantes pâleurs ; |
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Et l'ombre se faisait au ciel et sur la terre, |
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Où de la nuit déjà planait le grand mystère. |
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Soudain, un coup de feu dans l'azur retentit ; |
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La voix se tut ; de branche en branche s'abattit |
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L'inoffensif oiseau de la forêt paisible… |
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Un chasseur attardé, subitement visible, |
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Surgit de la ravine. — En ses doigts teints de sang |
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Palpitait, tiède encor, le chanteur innocent ; |
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Et la main sacrilège ouvrant la gibecière, |
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Y mit l'oiseau de pourpre ami de la lumière ; |
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Puis, distrait et béat, placide meurtrier, |
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Il reprit de la plaine à pas lourds le sentier. |
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J'étais jeune, oh ! bien jeune encor. Ce drame agreste, |
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Enfant, m'eut pour témoin. Le souvenir m'en reste, |
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Aujourd'hui comme alors, vivant et douloureux. |
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A travers les climats, les jours, les ans nombreux, |
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De mon passé lointain quand j'évoquais l'histoire, |
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Ce souvenir toujours attrista ma mémoire. |
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O révolte du Bien que le cœur seul m'apprit !… |
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Un doute amer dès lors entra dans mon esprit ; |
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Ma jeune conscience, à tout jamais blessée, |
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De pourquoi sans réponse obséda ma pensée. |
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Pourquoi le Mal ?… Pourquoi la mort et la douleur ?… |
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Pour s'étonner du Mal, l'homme d'un lieu meilleur |
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Est-il donc descendu ?… Que voit-il sur la terre ?… |
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Aux triomphes du Mal convive involontaire, |
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Il s'indigne !… Ici, là, partout, la cruauté !… |
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De la création absente est la bonté ! |
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Sourde à ses vains soupirs, l'impassible Nature |
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Livre en tous lieux aux forts les faibles en pâture… |
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Ainsi faite, la vie est-elle un châtiment ? |
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La rançon d'une chute ?… ou le pressentiment |
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D'un monde autre et plus juste ?… Insolubles problèmes ! |
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Les cœurs en sont meurtris, les fronts en restent blêmes. |
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Pour moi, contre le Mal, enfant, j'ai protesté, |
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Et la mort d'un oiseau m'a fait un révolté ! |
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Harmonieux enfant de ma douce vallée, |
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Que de fois ma pitié vers toi s'en est allée ! |
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De te plaindre pourtant, ô chanteur ! j'avais tort. |
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Las des jours, j'ai depuis, frère ! envié ton sort. |
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Foudroyé, tu tombas de l'arbre au grand feuillage, |
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Dans tout l'éclat, dans la beauté de ton plumage, |
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Le gosier plein de chants, tourné vers le soleil, |
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Et baigné des splendeurs de son coucher vermeil. |
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Dans ton œuvre d'oiseau qui poursuit sa carrière, |
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Pleine encor de rayons s'est close ta paupière !… |
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Heureux qui, comme toi, de nul remords souillé, |
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N'a pas vu, de ses dons lentement dépouillé, |
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Les tristesses de l'âge et sa décrépitude ; |
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Ni connu des longs jours la lourde lassitude ; |
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Qui, fidèle à son rôle et fervent jusqu'au bout, |
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Meurt jeune, foudroyé dans sa force et debout ! |
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