LES AUTOMNALES |
V |
À Théophile Gautier |
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Poète ! ta ferveur fait grande ta mémoire. |
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Absorbé tout entier dans ton culte béni, |
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Tu préféras la Muse à tout, même à la gloire, |
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Maître ! qui dans ton art égalas Cellini. |
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Amours, honneurs, trésors, tout ce que l'homme envie, |
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Moins qu'un beau vers touchaient ton cœur épris du beau. |
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A tout indifférent, tu passas dans la vie |
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L'âme et les yeux fixés sur l'idéal flambeau. |
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Tu ne savais rien voir qu'au jour de sa lumière ; |
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Tu voulais beau le bien et belle la vertu. |
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Diamant affranchi de sa gangue première, |
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Le vrai ne te charmait que de beauté vêtu. |
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Des rythmes d'or portant allègrement la chaîne, |
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Tu ciselais en vers ton rêve et ton ardeur. |
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Ton esprit pur de fiel ne connut qu'une haine, |
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Cette haine du Mal que trahit sa laideur. |
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Comme l'abeille au lys, l'expression heureuse, |
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Rimes et mots ailés, accourait à ta voix. |
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L'image éblouissait dans ta strophe nombreuse, |
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Mes mètres se teignaient de pourpre sous tes doigts. |
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Le nombre et la couleur, le rythme au long vocable |
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Épousaient dans ton vers la ligne au fier contour. |
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La forme avait ton culte, ô poète impeccable ! |
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Et de ses dons la forme a payé ton amour. |
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Artiste exquis, tu fus un ouvrier modèle : |
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Patient, obstiné, tendant sans cesse au mieux, |
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Ta pensée et ton cœur, sous ton pinceau fidèle, |
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En de vivants tableaux se traduisaient aux yeux. |
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Ta parole peignait ; pour toi l'inexprimable |
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N'existait pas ; les mots t'obéissaient, soumis. |
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Mais sévère à toi seul, Maître ! ta force aimable |
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Accueillait tout effort de ses bravos amis. |
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Dans tes savantes mains la plume du critique |
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Conseillait sans blesser. Ta clémente équité |
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Savait mêler l'éloge au blâme sympathique : |
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Tu fus doux dans ta force et grand dans ta bonté. |
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Et tu pars, et la tombe a clos ta destinée ; |
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Mais de la lice au moins tu sors ayant vaincu. |
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Tu peux croiser tes bras, ton œuvre est terminée, |
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Maître ! et tu n'es pas mort, toi, sans avoir vécu ! |
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Comme un fleuve dont l'eau féconde au loin les plages, |
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Pars du sol des vivants sans remords ni regrets : |
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Tu laisses après toi d'harmonieux feuillages ; |
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L'oiseau du souvenir chante dans ton cyprès. |
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La Muse romantique au front ceint d'hyacinthe, |
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Évoquant en son deuil les chants où tu survis, |
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Debout, veille sur toi, dans l'attitude sainte |
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D'une mère pleurant au tombeau de son fils. |
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Près d'elle je viendrai dans mes ferveurs discrètes |
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Méditer sur ta tombe, au pied des saules verts ; |
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Et, visiteur pieux, sur tes cendres muettes, |
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Fleurs d'un cœur qui t'aima, j'effeuillerai mes vers. |
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