LES AUTOMNALES |
IV |
Le Bengali et le Rossignol |
Le Bengali |
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Il était né dans la rizière |
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Qui borde l'étang de Saint-Paul. |
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Heureux, il vivait de lumière, |
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De chant libre et de libre vol. |
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Poète ailé de la savane, |
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Du jour épiant les lueurs, |
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Il disait l'aube diaphane, |
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Bercé sur la fataque en fleurs. |
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Il hantait les gérofleries |
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Aux belles grappes de corail |
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Et, parmi les touffes fleuries, |
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Lustrait au soleil son poitrail. |
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Il allait plongeant son bec rose, |
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Au gré de son caprice errant, |
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Dans le fruit blond de la jam-rose, |
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Dans l'onde fraîche du torrent. |
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A midi, sous l'asile agreste |
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Du ravin au vent tiède et doux, |
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Ivre d'aise, il faisait la sieste |
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Au bruit de l'eau sous les bambous. |
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Puis dans quelque source discrète, |
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Bleu bassin sous l'ombrage épars, |
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Baignant sa gorge violette, |
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Il courait sur les nénuphars. |
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Quand l'astre au bord de mers s'incline, |
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Empourprant l'horizon vermeil, |
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Il descendait de la colline |
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Pour voir se coucher le soleil ; |
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Et sur le palmier de la grève, |
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Et devant l'orbe radieux, |
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Au vent du large qui se lève, |
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Du jour il chantait les adieux ; |
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Et la nuit magnifique et douce |
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D'étoiles remplissant l'éther, |
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Il regagnait son lit de mousse |
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Sous les touffes du vétiver. |
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C'est là que l'oiseleur cupide, |
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Le guettant dans l'obscurité, |
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Ferma sur lui sa main rapide |
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Et lui ravit la liberté. |
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Dès lors il subit l'esclavage. |
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Un marin, chez nous étranger, |
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L'emmena de son doux rivage |
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Sur mer avec lui voyager. |
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C'est ainsi qu'il connut la France. |
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Quand il y vint, le jeune Été, |
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Vêtu d'azur et d'espérance, |
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Resplendissait dans sa beauté. |
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Partout, sur les monts, dans la plaine, |
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Brillait un ciel oriental : |
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L'exilé de l'île africaine |
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Se crut sous un climat natal. |
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Mais vint l'automne aux froides brumes, |
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La neige au loin blanchissant l'air ; |
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Il sentit courir sous ses plumes |
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Les âpres frissons de l'hiver. |
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Rêvant à l'île maternelle |
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Aux nuits tièdes comme les jours, |
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Il mit sa tête sous son aile, |
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Et s'endormit, et pour toujours ! |
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C'était un enfant des rizières, |
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Des champs de canne et de maïs : |
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En proie aux bises meurtrières, |
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Il mourut plein de son pays. |
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Le Rossignol |
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Il était né, lui, sous un chêne, |
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Dans un buisson de frais lilas : |
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Le bruit de la source prochaine, |
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Le souffle embaumé de la plaine |
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Ont bercé ses premiers ébats. |
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La nature à son brun corsage |
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Refusa les riches couleurs ; |
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Modeste et fauve est son plumage ; |
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Mais il est roi par son ramage, |
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Roi du peuple ailé des chanteurs. |
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Du printemps c'est lui le poète. |
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L'hiver a-t-il fini son cours, |
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Heureux de vivre et l'âme en fête, |
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A la forêt longtemps muette |
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Il dit le réveil des beaux jours. |
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Ce n'est pas l'ardente lumière |
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Qu'il veut sous des cieux azurés, |
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Mais cette clarté printanière |
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Que verse en mai sur la clairière |
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L'aube rose ou les soirs dorés. |
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Ce n'est pas le torrent sauvage |
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Qui parle à son instinct chanteur, |
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Mais le ruisseau qui sous l'ombrage |
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Mêle au murmure du feuillage |
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Son onde au rythme inspirateur. |
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Quand le muguet de ses clochettes |
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Blanchit l'herbe sous les grands bois, |
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Caché dans les branches discrètes, |
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Il remplit leurs vertes retraites |
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Des éclats vibrants de sa voix. |
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Quand de l'azur crépusculaire |
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Le soir, à pas silencieux, |
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Descend et couvre au loin la terre, |
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Il chante l'ombre et son mystère, |
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Il chante la beauté des cieux ! |
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Quand d'astres d'or l'air s'illumine, |
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Beaux lys au ciel épanouis, |
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Allant du chêne à l'aubépine, |
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Il charme de sa voix divine |
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Le silence étoilé des nuits. |
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Telle il vivait sa vie heureuse, |
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Oublieux des jours inconstants ; |
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Et son âme mélodieuse |
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Versait l'ivresse radieuse |
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Qui déborde en elle au printemps. |
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Printemps et bonheur, rien ne dure. |
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O loi fatale ! après l'été, |
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L'hiver à la bise âpre et dure ; |
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Une cage au lieu de verdure ! |
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Des fers au lieu de liberté ! |
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Un fils de mon île bénie, |
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Poète errant, esprit pensif, |
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Voyant la muette agonie |
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De ce grand maître en harmonie, |
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Eut pitié du chanteur captif. |
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Il l'emmena sur nos rivages, |
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Dans l'île aux monts bleus, au beau ciel, |
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Rêvant pour lui, sur d'autres plages, |
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De libres chants sous des feuillages |
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Que baigne un soleil éternel. |
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Peut-être voulait-il encore |
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Doter nos monts, doter nos bois, |
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Nos soirs de lune et notre aurore, |
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De ce barde au gosier sonore |
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Et des merveilles de sa voix. |
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Quand cet enfant du Nord prit terre |
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Chez nous, par la vague apporté, |
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Sur notre rive hospitalière, |
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Avec sa voix et la lumière |
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Il retrouva la liberté. |
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Ouvrant son aile délivrée |
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Et fendant l'air, le prisonnier, |
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L'œil ébloui, l'âme enivrée, |
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Vint cacher sa fuite égarée |
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Dans les branches d'un citronnier ; |
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Du citronnier de la ravine, |
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Où la Source aux rochers boisés |
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Étend sa nappe cristalline : |
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Frais Éden fait de paix divine, |
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D'ombre et de rayons tamisés. |
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Autour de lui tout est silence, |
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Onde et fraîcheur, brise et clarté : |
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Ravi, soudain au ciel il lance, |
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Avec son chant de délivrance, |
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Son hymne à l'hospitalité. |
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150 |
Il dit la molle quiétude |
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Des bois, l'air suave et léger, |
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Et l'astre dans sa plénitude, |
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Et cette ombreuse solitude, |
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Si douce aux yeux de l'étranger. |
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Il chante les eaux diaphanes |
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Où le ciel aime à se mirer ; |
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Il chante… et l'oiseau des savanes |
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Se tait, blotti dans les lianes, |
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Pour mieux l'entendre et l'admirer. |
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160 |
Hélas ! sous ce climat de flamme, |
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Éperdu, d'accord en accord |
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De sa fièvre épuisant la gamme, |
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Dans sa voix exhalant son âme, |
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Parmi les fleurs il tomba mort ! |
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165 |
Il était né sous le grand chêne, |
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Dans un buisson de frais lilas. |
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Le flot des jours au loin l'entraîne. |
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La mort, dans une île africaine, |
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Noir vautour, l'attendait, hélas ! |
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170 |
Près de la Source aux blocs de lave |
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Repose en paix, roi des chanteurs ! |
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Dans ce lieu sauvage et suave, |
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Toi qui ne sus pas être esclave, |
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Repose libre au sein des fleurs ! |
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175 |
Instinct natal ! ô loi première ! |
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Que cher à tout être à l'endroit |
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Où s'ouvrit au jour sa paupière ! |
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Le rossignol meurt de lumière, |
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Le bengali mourut de froid. |
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