| LES ANACRÉONTIQUES |
| LXIII |
| Sur Lui-même |
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Donnez-moi la lyre d'Homère, |
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Mais sans la corde des combats. |
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Aimons ! la gloire est éphémère ; |
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Buvons ! la coupe ne ment pas. |
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Dans ma coupe effeuillez la rose, |
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La fraîche rose enfant des bois ; |
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Mêlez, dans la coupe où je bois |
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Au vin pourpré la fleur éclose. |
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Blond éphèbe, emplis à la fois |
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De rose et de vin ce cratère ! |
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Je veux, ô reine de Cythère, |
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Je veux, ô Bacchus, dieu vainqueur, |
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Sur ma lèvre unir vos louanges ! |
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Cypris, je te chante en ta fleur, |
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Et toi, dans ta riche liqueur, |
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Beau Lyæus, dieu des vendanges ! |
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