| LES ANACRÉONTIQUES |
| XVII |
| Sur une Coupe d'argent |
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Toi d'Héphaistos l'émule, artiste à la main sûre, |
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Ciselle cet argent : n'en fais point une armure ; |
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— Eh ! que m'importent les combats ? — |
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Mais, chef-d'œuvre savant de tes doigts délicats, |
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Fais une coupe, ami, large autant que profonde, |
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Où riront les rubis, fils de la grappe blonde. |
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N'y grave point le char de l'Ourse et le Bouvier, |
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Ni le triste Orion ; — que me font les Pléiades ? — |
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Mais un cep que l'ampleur des grappes fait plier, |
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Et le chœur vendangeant des ardentes Ménades. |
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Grave aussi le pressoir d'où ruisselle le vin, |
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Et montre-nous dans l'or, entre tes doigts ductile, |
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Groupe enlacé, trio divin, |
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Foulant d'un pied léger la pourpre du raisin, |
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Lyæus, Éros et Bathylle. |
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