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— Mon maître Anacréon m'envoie |
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Vers Bathyllos aux noirs cheveux, |
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L'enfant, sa tendresse et sa joie, |
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Des cœurs tyran victorieux. |
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Pour un hymne à lui m'a vendue |
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Cypris qui prise les beaux vers ; |
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Et, depuis, esclave assidue, |
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Je l'accompagne et je le sers. |
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Je suis sa prompte messagère : |
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Tu le vois, d'une aile légère |
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Je porte ses lettres d'amour. |
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Il m'a promis, à mon retour, |
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La liberté ; mais qu'en ferais-je ? |
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Mon maître dût-il m'affranchir, |
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Je veux rester et le servir. |
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Pourquoi loin de lui m'en irais-je |
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Voler par les monts et les bois, |
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M'abriter sous de noirs feuillages |
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Et me nourrir de grains sauvages ? |
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Aujourd'hui je mange et je bois, |
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Ce que mange et boit le poète : |
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Le pain que lui-même il émiette, |
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Je viens le prendre dans sa main. |
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Il me tend sa coupe et son vin ; |
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Et quand j'ai bu, tout enivrée, |
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Autour de sa tête inspirée |
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Je vole et joue en liberté, |
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Puis je me pose à son côté |
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Et sur sa lyre je sommeille. |
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Adieu : qu'on se hâte à présent, |
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Car tu m'as rendue, ô passant ! |
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Plus bavarde que la corneille. |
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