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Au milieu de la nuit, à l'heure où déjà l'Ourse |
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Sous la main du Bouvier tourne et décrit sa course, |
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A l'heure où les mortels dans le sommeil plongés, |
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Des lourds travaux du jour par les Dieux allégés, |
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Goûtent les songes d'Or que la nuit leur apporte, |
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Tout à coup survenant, Éros heurte à ma porte. |
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« Qui frappe ainsi, criai-je, et trouble mon repos ? |
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— Ouvre-moi, ne crains rien, ouvre, répond Éros, |
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Car je suis un enfant. Par cette nuit obscure, |
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Sous la bise et la pluie errant à l'aventure, |
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J'ai perdu mon chemin. Ouvre-moi, fais accueil |
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A celui que les Dieux ont guidé vers ton seuil. » |
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Il se tait ; la pitié parle au fond de mon âme ; |
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De mon foyer mourant je ravive la flamme, |
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Et, ma lampe allumée, aussitôt j'ouvre et vois |
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Un blond enfant ayant aux épaules deux ailes ; |
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Ses beaux yeux bleus sont pleins d'étranges étincelles ; |
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Un arc est dans sa main, sur son dos un carquois. |
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Je l'assieds prés du feu, je réchauffe ses doigts |
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Dans les miens ; ses cheveux tout ruisselants de pluie, |
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Doucement je les presse et ma main les essuie. |
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Pour lui, dès que le froid l'eut quitté, se levant : |
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« Voyons donc si mon arc par la pluie et le vent |
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Ne s'est point détendu. La corde en est humide, |
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Dit Éros. Essayons … » Et la flèche rapide |
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Part et me frappe au cœur, et je me sens mourir. |
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Alors sautant de joie et riant, le perfide |
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S'écrie : « Allons, mon hôte, il faut nous réjouir ; |
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Mon arc n'a point de mal, mais ton cœur va souffrir. » |
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