| INSANIA |
| VII |
| Insania |
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Sois gai, secoue au vent ta tête libre et fière ; |
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Respire à pleins poumons ta brise printanière ; |
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Ris aux beaux jours ; jouis, rimeur insoucieux, |
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Des parfums de la terre et de l'azur des cieux ; |
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De ton avril cueillant les plaisirs et les roses, |
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Raille nos soins jaloux, nos souvenirs moroses, |
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Et, d'une lèvre vive où rit ta liberté, |
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De tes bonheurs premiers bois le vin enchanté ! |
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Ton heure aussi viendra… Sur cette blonde tête, |
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Oiseau de flamme, un jour s'abattra la tempête. |
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Comme en un ciel d'été, sans pluie et sans éclairs, |
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La foudre tout à coup éclate au fond des airs, |
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Un jour, enveloppé d'un invisible orage, |
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Tu sentiras pâlir et mourir ton courage. |
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Subitement frappé, sous le trait acéré |
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S'affaissera ton cœur en proie au mal sacré. |
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Tu blêmiras, tes yeux perdront leur jeune flamme ; |
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Une indicible angoisse habitera ton âme. |
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Vaste et morne, un désir sans fond comme la mer |
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Ballottera tes jours dans un délire amer. |
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Vague, sombre, rongé d'une âpre inquiétude, |
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Pour y souffrir en paix cherchant la solitude, |
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Tu fuiras tes amis. Ton esprit studieux |
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Dans les livres, dans l'art aux plaisirs sérieux |
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Ne mettra plus sa joie ; et la Muse elle-même, |
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Celle qui nous est douce et mérite qu'on l'aime, |
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La Muse aura perdu sur ton cœur tout pouvoir. |
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Ta fierté, le présent, l'avenir, le devoir, |
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Tout sera délaissé. Sans flamme et sans génie, |
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Tu ne penseras plus. La fiévreuse insomnie |
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Envahira ta couche. Un songe sans réveil, |
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De ta paupière sèche écartant le sommeil, |
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Embrasera tes nuits : dans ton cerveau débile |
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Brûlera fixe et belle une image immobile ! |
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Implorant l'aube, hélas ! pour rafraîchir tes maux, |
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Tu chercheras la paix et l'ombre des rameaux. |
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Devant le calme auguste et le bonheur des choses, |
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Tu sentiras tes yeux s'emplir de pleurs sans causes. |
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Les grands bois, leur silence aux charmes apaisants |
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Berceront, mais en vain, tes souvenirs cuisants. |
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Ni l'haleine des eaux ni le vent des pelouses |
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N'éteindront l'âpre feu de tes veines jalouses. |
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La paix des bois, la paix immuable des cieux, |
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Impassible ironie, irriteront tes yeux. |
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Alors, ô déplorable, ô triste créature ! |
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Comme la Muse et l'art tu fuiras la nature. |
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Par la douleur aigri, de toi-même lassé, |
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Traînant partout au flanc le trait qui t'a blessé, |
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A des pas adorés rivé comme un esclave, |
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Sans vertu pour porter ou briser ton entrave, |
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Tu vivras… jusqu'au jour où, sous l'âcre poison, |
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Après ton cœur sentant défaillir ta raison, |
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Sentant, sous l'action rongeante de ta peine, |
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Se fausser ta nature et naître en toi la haine, |
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Toi-même, épouvanté qu'on doive tant souffrir, |
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Tu maudiras ton mal sans en vouloir guérir. |
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Et tant de désespoir, pourquoi ?… pour peu de chose : |
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Pour un sourire éclos sur quelque lèvre rose, |
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Pour quelque tête vide aux cheveux parfumés, |
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Pour deux yeux bleus ou noirs par l'enfer allumés. |
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O vous par qui le mal est entré dans le monde, |
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Race en calamités, en misères féconde, |
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De qui l'instinct cruel et plein de vanité |
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Nous sait tout prendre, tout, jusqu'à notre fierté ; |
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Race d'enchantements et de ruse pourvue, |
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Le curieux désir de voir et d'être vue |
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Est tout votre cœur ! Mère et fille du péché, |
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Comme Ève, votre esprit frivole n'est touché |
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Que par l'éclat du faux ; vous aimez l'imposture, |
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Ce qui flatte ou reluit ! Si le sort en pâture |
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Vous livre une âme ouverte à l'infini désir, |
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Vous trouvez à la perdre un étrange plaisir : |
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Vous brisez, vous brûlez dans cette âme flétrie |
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L'idéal, cette fleur de l'Éden, sa patrie ! |
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Et vous, nos compagnons de trouble et de douleurs, |
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Vous dont la lèvre sait l'amertume des pleurs ; |
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Hommes, têtes encor de cheveux couronnées, |
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Vieillards, fronts qu'a blanchis la neige des années, |
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Jeunes et vieux, parlez, et, la main sur le cœur, |
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Dites, en est-il un parmi vous qui, vainqueur |
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De la Vipère, ait su porter sans perdre haleine |
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Le poids de son amour ou le poids de sa haine ? |
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En est-il parmi vous un seul qui, mâle et fier, |
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Ait pu sans défaillir boire le miel amer, |
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Et qui, l'angoisse au flanc, éperdu de souffrance, |
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N'ait blasphémé jamais la vie et l'espérance ? |
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En est-il un, un seul, doux et fort jusqu'au bout, |
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Job de la passion, sur son fumier debout, |
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Qui n'ait un jour maudit le Dieu de sa jeunesse ? |
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S'il en est un, eh bien, que notre œil le connaisse ! |
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Que pour nous enseigner il se lève entre nous ! |
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Que je le voie, et l'aime, et l'envie à genoux ! |
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Muse, dès le berceau toi qui fus ma nourrice, |
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Toi la mère et la sœur et la consolatrice, |
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Si ton culte jamais à mon esprit fut cher, |
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Entends ce cri poussé par mon âme et ma chair. |
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Ce n'est point, aujourd'hui, pour moi que je t'implore, |
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Mon cœur ne saigne plus, bien qu'il palpite encore : |
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Ma veine est desséchée et mon jour est rempli. |
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Ce qu'il me faut cueillir, c'est la fleur de l'oubli… |
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Eh bien, soit ! levez-vous, croissez sur mes ruines, |
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O roses sans parfums, mais aussi sans épines ! |
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Dans mon sentier désert, sur mon stérile écueil, |
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Berçant aux vents des nuits vos emblèmes de deuil, |
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Levez-vous ! — Et toi, meurs, jeunesse inassouvie ! |
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Rêve impossible à qui, mon nom, mon art, ma vie, |
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J'avais tout immolé ! Longtemps, lâche énervé, |
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J'ai pâli, j'ai langui d'un bonheur introuvé. |
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J'ai pu longtemps, ô Muse ! ô ma seconde mère ! |
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Te préférer une ombre, une aride chimère ; |
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Mais ils sont loin, ces jours d'ardente oisiveté : |
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Avec mon cœur tu m'as rendu ma liberté, |
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Clémente amie ! eh bien, par mon retour sincère, |
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Par mes jours expiés de honte et de misère, |
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Par ces pleurs dont toi seule as su tarir les flots, |
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Par ton sein maternel qui berça mes sanglots, |
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Par ton culte sacré, par notre amour suprême, |
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Entends ma voix priant pour un autre moi-même, |
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Pour l'un des tiens, ô Muse ! une âme dans sa fleur, |
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L'enfant spirituel que s'est donné mon cœur. |
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De tes tristes élus il porte au front le signe : |
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Garde pour tes lacs bleus, garde les jours du cygne ! |
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Que ton oiseau divin n'aille point à son tour |
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Saigner, proie innocente, aux serres du vautour ! |
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Contre l'homme et la vie, et le monde et son piège, |
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Défends ce jeune esprit, ô Muse ! et le protège. |
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Que ce lys virginal à ton ombre bercé |
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Du ver au dard mortel ne soit jamais blessé ! |
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Close aux vents d'ici-bas, que cette âme choisie |
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Ne s'ouvre qu'à ta brise heureuse, ô Poésie ! |
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De la femme sans cœur épargne-lui les fers ! |
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Sauve au moins, sauve un fils des maux par tous soufferts ! |
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