INSANIA |
II |
Conseils |
Man delights not me, no, nor woman neither. |
SHAKESPEARE.
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Esprit mâle et sincère aux tendresses profondes, |
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Crois-mois, contre un plomb vil n'échange pas ton or : |
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La perle que tu veux n'habite point nos ondes, |
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Leur sein n'enferme point ton idéal trésor. |
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A tes ennuis sacrés la terre est insensible ; |
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Les amours primitifs y sont morts à jamais. |
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Jamais tu n'atteindras ton rêve inaccessible, |
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Ami ! tu l'as placé sur de trop purs sommets. |
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Comme la fleur qui naît sur les cimes austères |
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Et, vierge, doit mourir sur le mont paternel, |
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N'exhale que pour Dieu tes espoirs solitaires ; |
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Ne verse tes senteurs que dans les vents du ciel. |
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Tu parles une langue ici-bas incomprise, |
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Et la route est déserte où cheminent tes pas. |
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Ton infini désir, la foule le méprise ; |
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Ses sordides instincts, tu ne les connais pas. |
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Ferme-toi donc ! subis, âme haute et limpide, |
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De ton culte sacré subis l'auguste loi. |
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D'un monde où tout est faux, et servile, et cupide, |
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Les liens mensongers ne sont pas faits pour toi. |
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L'homme est ingrat et dur, la femme amère et vide. |
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Poète, que leur font tes songes étoilés ! |
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Les belles voluptés dont ta soif est avide |
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Ne roulent point en eux leurs flots immaculés. |
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Vis et chante à l'écart ; dans tes rimes heureuses |
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Réfléchis les splendeurs du tranquille univers. |
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A la femme, à la fleur, à ces choses trompeuses, |
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Ne prends que le parfum qu'il te faut pour tes vers. |
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Passe au milieu des jours libre, calme, impassible, |
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Couvre ton cœur brûlant de sereines froideurs ; |
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Comme en ces bassins bleus où dort l'astre paisible, |
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Que ton chaste Idéal dorme en tes profondeurs ! |
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Si jamais, ébloui d'une flamme éphémère, |
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Sous des yeux enivrants tu te troublais un soir, |
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Étouffe dans ton sein la naissante chimère ! |
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Arrache de ton cœur un impossible espoir ! |
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A ton tour ne va point, dans la tourbe adultère, |
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Brûler un lâche encens sur quelque autel banal : |
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Plus elle sait aimer, plus l'âme doit se taire ; |
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Porte sans défaillir l'ivresse de ton mal ! |
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Mais, si vaine est la lutte et la plaie incurable, |
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Voile au moins le secret de ta sainte pâleur : |
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Que nul regard, raillant ton âme vulnérable, |
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Ne lise sur ton front ta divine douleur ! |
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Tais-toi ! D'un âcre feu les veines consumées, |
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Même sous l'œil fatal qu'attendrit ta fierté, |
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Tais-toi ! — Tu pourrais voir sur des lèvres aimées |
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Flotter le rire amer de l'incrédulité. |
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Tais-toi ! L'oreille ouverte aux vanités flatteuses, |
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La fille d'Ève au front candide, au cœur de fer, |
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Ne sait point démêler, facile aux voix menteuses, |
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L'accent tombé du ciel ou monté de l'enfer. |
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Tais-toi ! Le sein frappé d'une atteinte trop sûre, |
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N'implore, en ton orgueil, ni merci ni retour : |
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Laisse en dedans couler ta mortelle blessure ! |
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Saigne en silence et meurs, meurs d'un muet amour ! |
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