| POÈMES ET PAYSAGES |
| LXVII |
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Vois-tu, de sa blanche lumière |
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L'aube au loin baigne l'horizon ; |
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L'hirondelle a fui la chaumière, |
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Les ailes rasent le gazon ; |
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Par les blés murs s'en va l'abeille ; |
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Tout vole et murmure et s'éveille ; |
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Et toi, tu dors, ô poète ! Pourquoi ? |
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— Ma bien-aimée est loin de moi ! |
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Le ruisseau dans son lit de mousse, |
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Le vent sous le dôme des bois, |
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L'oiseau dans son nid d'herbe douce |
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Mêlent leurs souffles et leurs voix. |
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L'onde, l'oiseau, la fleur-penchante, |
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Pour fêter le soleil, tout chante : |
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Et tu te tais, ô poète ! Pourquoi ? |
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— Ma bien-aimée est loin de moi ! |
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Le bouvreuil s'échappant des roses, |
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L'alouette au chant vif et clair, |
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La fleur de ses lèvres décloses |
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Embaumant les souffles de l'air, |
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L'abeille que son miel enivre, |
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Tout vit, tout semble heureux de vivre : |
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Toi seul es triste, ô poète ! Pourquoi ? |
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— Ma bien-aimée est loin de moi ! |
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Elle est bien loin, ma douce belle, |
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Bien loin dans la grande cité ! |
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Bonheur, chansons, Muse, avec elle, |
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Las, tout a fui, tout m'a quitté. |
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Aube, fleurs, brises embaumées, |
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Bruits d'ailes et bruits de ramées, |
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Rien ne me plaît !… Ne me dis plus : « Pourquoi ? » |
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— Ma bien-aimée est loin de moi ! |
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