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Eugène, puisque Juin, le plus feuillu des mois, |
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Est de retour, veux-tu tous deux aller au bois ? |
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Ensemble et seuls, veux-tu, sous l'épaisse ramure, |
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Prendre un long bain de calme, et d'ombre, et de verdure ? |
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Viens-t-en sous la forêt de Meudon ou d'Auteuil |
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Ouïr gaîment siffler le merle et le bouvreuil. |
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Vois, ami, le beau ciel ! la belle matinée ! |
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Tout nous promet sur l'herbe une bonne journée. |
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Qui te retient ? Partons, amis au cœur joyeux, |
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Allons vivre ! fermons nos livres ennuyeux ! |
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Oublions nos travaux, nos soucis, notre prose ! |
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Sur sa tige allons voir s'épanouir la rose ! |
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Dans la mousse odorante où croît le serpolet, |
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Quel bonheur d'égrener des fraises dans du lait, |
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Et, d'un tabac ambré fumant des cigarettes, |
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Assis sur le gazon jonché de pâquerettes, |
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De discourir de tout, de demain, d'aujourd'hui, |
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Et du passé d'hier, bel âge évanoui, |
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Jours si vite envolés de collège et d'études, |
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Et de nos froids pédants aux doctes habitudes, |
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Et des maîtres aimés, nos bons vieux professeurs, |
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Les Ménard, les Duguet, aux sévères douceurs ! |
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Nous nous rappellerons nos longues promenades |
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Au Pont du Sens, nos bains l'été, nos camarades, |
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Chers enfants dispersés à tous les vents du sort, |
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Ceux-là pris par le monde, et ceux-ci par la mort, |
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Hélas ! Et le silence aux molles rêveries |
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Alors remplacera nos vives causeries ; |
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Et des dômes ombreux qu'attiédit le soleil, |
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Descendra sur nos fronts un transparent sommeil, |
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Sommeil fait de lumière et de vague pensée ; |
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Et, comme une onde errante et d'un doux vent bercée, |
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Abandonnant notre âme à ses songes flottants, |
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Les yeux à demi clos nous rêverons longtemps… |
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Puis, renouant le fil des longues confidences, |
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Nous dirons nos travaux, nos vœux, nos espérances ; |
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Et, tels que dans l'églogue aux couplets alternés, |
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Deux pasteurs devisant sur leurs vers nouveau-nés, |
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Nous nous réciterons, toi ta chère Vendée, |
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Beau livre où ton esprit couve une grande idée ; |
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Moi, mes chants sur mon île aux palmiers toujours verts, |
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Éclose au sein des eaux comme une fleur des mers. |
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Et tu verras passer dans ces vers sans culture |
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Un monde jeune et fort, une vierge nature, |
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Des savanes, des monts pleins de mâles beautés, |
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Et, creusés dans leurs flancs, ces vallons veloutés |
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Où, près des froids torrents bordés de mousse fraîche, |
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Mûrissent pour l'oiseau le jam-rose et la pêche ; |
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Un soleil merveilleux, un ciel profond et clair, |
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Des bengalis, des fleurs, joie et parfums de l'air, |
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Tout un Éden baigné de splendeur et d'arôme |
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Où tout est poétique et grand, excepté l'homme ! |
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